Вечер синими мазками затирает дня проблемы...
Постепенно тормозится круговерть событий жизни, неспособных измываться над
уставшим организмом сутки напролет.
Мы с душою примостились на уютный подоконник и готовимся к прощанью с днем,
не ставшим ни наградой, ни, тем паче, наказаньем за унылое хожденье по затоптанной
арене цирка с милой вывеской у входа: "Мною прожитая жизнь..."
Мы устало понимаем суетное мирозданье и в окно спокойно смотрим на движение
природы в сторону от возрожденья, в ипостась эквивалента всех пугающего слова.
что боится даже Путин... но тебе оно все "по фиг"...
или просто надоело всех бояться и терпеть.
В общем, смерть всех приравняет к тому самому набору, из которого когда-то, Кто-то, все
и сотворил.
Ты не царь, ты пыль природы, возомнившая себя основой суетного мирозданья, Кем-то
Сверху, на секунду, подарившего надежду на второй поход за счастьем в невостребованность
души.
Все проблемы остаются в мире, скрытом мраком ночи; как и жизнь, пройдя неспешно,
безусловно растворится в бесконечности вселенной.
Суета сдается первой, прячась в сумрак у подъезда и доносится оттуда бормотанием
соседей о затопленном подвале и готовности жилища сняться с якоря и "в путь".
Вот отличие мышленья, неспособного подняться над затопленным подвалом в мир, где
в случае потопа не зовут из ЖЭКа помощь, а монтируют Ковчег.
эх, не плотник я...
а было б славно...
Утром к нам из ЖЭКа помощь, а вдали плывет Ковчег.
Смотрим дальше - сонм событий.
Вот уходит в ночь неспешно смысл жизни.
Смотрит глупенький с надеждой нам с душой в глаза.
Ты иди, мы не поможем. Ты не наш, ты нам придуман в наказание за поиск самого тебя
всю жизнь.
Это ж надо!!! Столько книжек исписали с той поры, как Кто-то, где-то, нас из грязи сотворил.
И еще мы что-то ищем, ковыряясь безуспешно хилой логики ладошкой в той же грязи бытия.
Уходи, ты нам не нужен.
Не так много и осталось, чтобы заняться тобою, отвлекаясь от сиденья на родном и мягком
месте, глядя в темное окно.
Вечер краски вымывает, пряча пыльную природу в Мрак - первичную основу всей палитры бытия.
Из него Рассвет родится, выделяя смысл красок из бессмысленной основы, как из лучика шального,
вдруг упавшего на призму, растекается внезапно радуги безумный цвет.
Краски стерты - мир чудесен...
Хорошо, что и не виден. Значит можно все представить так, как ты на то способен.
Если сильно захотеть...
А уж если постараться и желание огромно, то назавтра народится Мир, в который ты поверил.
Это сказка...
Но, на то и вечер, чтобы сказку рассказать.
И на миг в нее поверить...
Вот и звуки умирают, затихая в направленьи, где железная дорога делит город на два "за".
Прошумела электричка и беззвучье воцарилось. Ненадолго, ведь круговорот движенья поездов
и электричек нам, с душой, не прекратить.
Да и в норках проживанья валоокие дебилы очень любят громко слушать песни про любовь и
тюрьмы. Кто ж им в силах запретить? Нет, не слушать, а любить.
Кто отменит приговоры за любовь без наслажденья и походы к исправленью в лагеря, где им
расскажут про любовь без женских чар?
А любить, имея чувство, как основу наслажденья, им уже не суждено.
Слишком громких песен звуки истребили зерна чувства и оставили в пространстве анатомии порыв.
Он их и ведет по жизни, где в конце пути пространство одиноких анатомий, жадных до любви
без чувства.
А на пол им наплевать...
В добрый путь. Но, без удачи. Вам она не пригодится.
Мы с душою научились, отключая орган слуха, напевать беззвучно песни про непрожитую жизнь.
Так что - нам они не в тягость... лишь самим себе обуза...
Ну их...
По фиг...
Мы поем.
Лишь сами слышим звуки песен без мотива. Да и слов не разобрать...
И лишь сами понимаем их чарующую страсть...
Ночь вступила в право Власти над безмолвным мирозданьем, потерявшим красок буйство и
лишенным смысла дня.
Мы сидим.
Одно мешает.
Если бы не накомарник, - так приятно ноги свесить в неизвестность пустоты...
Ну, а вдруг кто пощекочет оконечность тела,- пятку, общую для нас с душой в этот возраст
бытия?
И тогда мы рассмеемся над бессилием маразма, затопившего планету в дневной части мирозданья
и отправимся, однако, смотреть сны о прошлой жизни, где живет на миг возникший разноцветный
чудный мир...