Кровь.
Голова на предпоследей ступеньке, багровой акварелью забрызгала асфальт, пара-тройка мыслей укатились в траву, мечты затерялись в листьях.
В руке одиноко сидит душа. Легкая, тихая. Молча болтает ногами.
Звезды. Отражения в луже - два неба.
Запуталась - в какое же? Отражение - прошлое. А небо? Зачем оно ей - такое большое, одинокое, по-огромному суровое и безразличное? У нее нет будущего.
Ветер. Звезды зазвенели, словно монеты. Только ничего на них не купишь.
Оглянулась. Голова на ступеньке. Смотрит в застывшие глаза. В них еще есть тепло, которым питаются эти звезды. Скоро, совсем скоро они, жадно глотая, выпьют его без остатка, не оставят ни капельки.
А кровь останется. Невкусная кровь. И он как выжатый лимон - нужен только из-за сока для чая. горячего чая, теплого. Для чая, которого кто-то, не почувствовав, не ощутив, выпьет.