Уверена, каждый из нас в своей многособытейной Жизни испытывал такие эмоции и чувства, которые ему бы хотелось оставить лишь за спиной. И мы решаемся. Ну что ж, смелый поступок, конечно. Представьте себе такую картину: полумрак и мы одни, каждый из нас наедине со своими сухими мыслями, у кого-то по щекам плывут щипучие слезы, а у кого-то просто проедающий "последний раз" в голове, и мы сжигаем то, чем жили, чем бредили, от чего, думали, никогда не откажемся. "Прощай, - шепчет разум. - Прости, но без меня будет лучше". И мы начинаем вырезать из себя Это. Аккуратно выковыриваем из сердца хорошее или плохое, непонятно. Выскабливаем из мозга воспоминания. Выдуваем из всех щелей, в которых только может что-то затаиться, всё то, с чем решили распрощаться. Мы одни и все решили без чьей-либо помощи. И это похвально на самом то деле. Горит огонь ярким пламенем. Горит все то, что было родным. Рядом лежит окровавленный нож, который помог совершить "сладкое" преступление. И его в огонь: что б не осталось ни одной вещи, напоминающей об этом моменте, о всех тех моментах. Пока уничтожается память(а этому требуется немного времени), мы слизываем кровь с больных мест, заклеиваем пластырем раны, повторяя себе "до свадьбы заживет". Остался пепел. По идее, надо бы взять и ко всем чертям пустить его по ветру! Но как это сделать? Как же так? Ведь выяснилось, что мы пока еще не готовы полностью отказаться от этого. И мы распихиваем пепел по карманам, прячем что-то по полкам, задуваем в щели, надеясь, что сейчас мы об этом забудем, а в нужный момент вспомним. Это же всего лишь какой-то пепел. И продолжаем жить дальше: натянуто улыбаемся, заствляем себя влюбляться и ничего ни к кому не чувствуем. Оступились однажды и с тех самых пор не доверяем целому Миру. Может правильно, а может и нет, судить об этом не мне, к сожалению. "Все, что упущено, можно вернуть в будущем, и для этого вовсе не обязательно поворачивать время вспять"(с). Только вдумайтесь: какие-то слова, какзалось, простые и ничего нового, но, бьюсь об заклад, мало кто додумывался об этом сам.
Найдите одно лишнее слово: привычка, любовь, страсть, желание. И мы находим, у каждого в этой цепочке оно разное, хотя, скорее всего, вы бы вычеркнули "любовь", но моя проблема в том, что я вижу тут три лишних слова. Простить, отпустить и забыть - вот те самые наипростейшие вещи, которые нам надо сделать. Но как показывают исследования на то, что б простить, уходит, как минимум, несколько месяцев, на то, что б отпустить, чаще всего, несколько лет, а на то, что б забыть, пару жизней. Но вызов брошен, и пути назад нет.
Я часто обращала внимание на небо. Мало удивительно, но я люблю сопоставлять его со своим внутреннем состоянием. Например, есть аудитория в моем университете, в которой я просто не могу заниматься нужным делом, а вместо всего "обязательного" я рисую, пишу прозу или смотрю на небо. Полупустая немного душная светлая аудитория находится не выше деревьев, которые раскидали свои ветки по окнам. Неделю назад мне казалось, что имею все, что только может захотеть мечтающая маломерконтильная особа. Небо лазурно-голубого цвета с радотью принемало солнечные лучи и отважно разгоняло маленькие почтитучки. Неделю спустя я сижу на том же месте, но вот только атмосфера, мягко говоря, удурчающая: холодная-прехолодная температура, тускливое помещение, мое юбимое небо укрылось чем-то, похожее на старо рваное одеяло, - тучами. Нет ни солнца, ни даже надежды на него, а просветы, которые довелось найти, болезненнои мучительно разрезают глаза Как и у меня в голове, все меняется быстро: не так давно мое счастливое настроение было не пробить никакими мелкими неурядицами, а 7 дней спустя на что-то хорошее моя голова говорит: "Ну и что?"
По сути своей люди делятся на машины и животные, но тем не менее все равно полностью не могут соответствовать своему прототипу. Утро, день, вечер. Утро, день, вчер, УТРО, ДЕНЬ, ВЕЧЕР. Почему именно эта последовательность уложилась в наших головах? И почему мы не в силах ее изменить? Почему нормальный(или обычный, как хотите) человек спит ночью, а днем бодрствует, а не, скажем, сон протекает вечером, а утром он смело выполняет и заканчивает свои дела? А почему именно этот набор букв? Кто-то давным давно все решил за нас, а мы глупо следуем по грязью наисанно схеме, смело и нагло утверждая, что мы уникальны и сам в своей жизни все решаем.
И, спрашивается, чем еще кроме машины или животного нас можно именовать? "Человек". Это звание еще нужно заслужить.