На полях

И нет на свете добра, как нет в нём смятенья и муки. Он абсурден как каждый из нас в своём проявлении многомерности и бездонности при абсолютной плоскости и линейности точки. Мир обычен, а мы в нём - индивидуальны, как куча гвоздей в деревянном ящике: каждый по-разному изогнут, каждый в разной степени проржавел. Так сложен человек, что строит парадигмы описания миропорядка при том ,что ответ может быть заключён лишь в двухразрядном числе, суммой цифр которого будет 8 или 13. Он держится за жизнь, будто конец ему неизвестен. Смерти он боится как чего-то мистического и непонятного, при том, что это – самое естественное, что у него есть. Он ищет скрытые смыслы во всём, даже в чёрной чернильной точке на клочке туалетной бумаги. Он верит в нечто всевышнее и могущественное при всех свидетельствах его отсутствия. Он пытается познать непознаваемое. Абсурден и парадоксален он, этот обычный и понятный человек.