Cтарый, брошенный дом, почерневшие ребра стропил, иссохшая кладка осевших стен. Часы ходики, вечная кукушка, плесень и призрачная память ушедших жильцов. Бабушкин комод, резной ветеран прошлого века, ворох желтых газет, сломанный нож и стертый лик грусти на забытой иконе. Тягучий скрип дверей, жалобы половиц, голодные мыши и сквозняк времени в который вплелось эхо чужих судеб.
Здесь рождались, здесь жили, любили и ненавидели, отмечали праздники и буднично смиренно умирали. Печь давно остыла и отсырела горьким холодом сажи и пепла. Дождь барабанил по крыше омывал запыленные окна напоминая о горящем очаге, об уюте, о кратком, мирском счастии людей. Дом моего детства, милый ворчун домовой, да спящий в кресле пушистый кот. Где всё это, и что от него осталось…
28октября1998г.