Я написал бы твой портрет,
Коль были бы способны руки.
Вот, одолжил у Моцарта мольберт,
Ведь рисовал и он, любимую в разлуке.
Поставил бы тебя в пальто на фоне гор,
Иль в тёмной спальне, обнажённой.
И крался бы к тебе какой-то вор,
А может юноша, совсем смущённый.
Нарисовал расправленных бы два крыла
И в плащанице белоснежно белой.
Да! Непременно, что бы ты спала,
А лучше бы парила над вселенной.
Смотри! Готов почти уже портрет,
Но он так жалок пред твоею красотою.
Не передать мне кистью тот секрет,
Что беспрепятственно владеет мною.
7 сентября 2008 г. (в редакции 12.04.2020 г.)