По небу побежал рыжий таракан. Не тараканы от грязи. Обратность.
Кроной вниз висело дерево, катая по земле свои плоды. Им не нужно падать: они уже не совершили этот путь. Они уже лежат. Они ждут, когда испачканные пальцы придут оставлять на них следы, очищаясь. Попытка. Сочным телам не страшно: они и так на влажной земле, где стирается грань чистоты и грязи. Здесь все равно. Это по небу тараканы бегают, там все ясно.
Трава, поднимаясь, листьями становится. Ветви в интимной близости сливаются в ствол - и вверх, распускаясь корнями.
Мои пальцы пришли не первые. Не последние. Поймали катившийся плод. Брали с земли - темная под ногти забилась. Это хорошо. Земля ведь вокруг, а если во мне - значит, вместе; значит, одно. Значит, не одна.
Покатаю плод по телу - пусть насытится мной. По локтевой впадине гладким холодом, по бедру внутрь в теплое. Выкатится - у него иной путь. Падения не было, через меня полет будет, через пальцы мои перепачканные. Вот только сок мне в глаза зальет - такова плата. Пальцы хватку ослабляют, подкидывают - ему полет вверх. Тараканы там. Понадкусывают, сквозь пройдут и обратно в голубую вату спрячутся. Что взлетает - то падает. Неизбежное.
А пальцы цепкие за другим уже тянутся, ветви ласкают, в меня войти позволяют, листьями в глазах моих свои почки распустить. С ветвями в себе ухожу через ствол в корни.
Деревом стала, корнями в небо проросла. Вот и повернулся мир так, как не было. А тараканы всегда сверху живут - в земле теперь.
(25 апреля 2010.Greta Coques)