Я маленькая крыса, я беглянка.
В помойку - от пушистых облаков.
И жизнь моя похожа на изнанку
Потертых и потрепанных портков.
Я белая под толстым слоем сажи
Налипшей в полумраке этажей.
Но резали до кости руки ваши
Осколками разбитых миражей.
Я ухожу из этого притона
Ненужных песен и прогнивших душ.
Пусть голос мой стал тише на пол тона
Я растоплю словами фона глушь.
Поднявшись на ближайшую высотку
Спрошу себя: «Чего боишься ты?
Там хорошо, там голос во всю глотку -
За гранью покоренной высоты».
И вдруг проснусь. Отряхивая пыль я
Приподнимусь с кусочка бытия.
Возможно и у крыс бывают крылья.
Как жаль, что я не крыса, а свинья.