Оставить на крышке кофемолки пятна от тающего на пальцах шоколада, пробежаться взглядом по кнопкам и выбрать верную, излюбленную комбинацию. Тихое шуршание в недрах аппарата, привычное гудение и тихонькое бульканье в чашке.
Он обиженно моргнул:
- Ты, оказывается, меня совсем забыла.
Она виновато улыбнулась.
- Ты прости…
- Нет, серьёзно, - грустно бурчал он. – Мы когда в последний раз виделись? Ты вечно так занята, всё бегаешь куда-то, всё куда-то не успеваешь, торопишься. Это, конечно, хорошо, что ты… эм… - он смущённо помолчал, подбирая слова. – Жизнь свою строишь, вот. Но я же… скучаю, да.
Она нежно усмехнулась, легонько прижала к нему ладонь. Тепло, тонкое и чуть пульсирующее, разлилось по коже.
- Прости, - снова повторила.
Он неловко погладил её по щеке. По лицу уже блуждала немного глупая, счастливая улыбка.
- Ну, ладно…
Замереть. Вздохнуть. Обнять второй рукой, вдохнуть его запах. Закрыть глаза, прикусить губу. А потом остановить время, навсегда запомнить этот момент, повторяющийся каждое утро, но каждый раз – такой важный, такой разный. Прикоснуться губами и выпить его. До дна.
И он радостно рассмеётся, и исчезнет. До следующего утра.
И будет новый день.
И будет новый сладкий чёрный кофе.