Зороастрийский лунный календарь. День солнца празднуют халдеи.
Струится свет сквозь рунную печаль, и тихо снег крадётся по свирели.
Душа зависла в яви полусна, и дрёма чутко прикрывает врата,
снежинки, шорохом, вплетаются в тома суровых писчиков на берегах Евфрата.
Вот странность — око в окоем тиши, лепечущей на языке преданий.
Как трепетно сплетаются в самшит слова неведанных гаданий.
Халдеи празднуют. А снег сквозь сон летит, его не слышно, но ты веришь —
будет...
И тонкий луч предзнания слепит, и хрупкое сияние — чудит.
Нет, дождь как дробь, как чутких губ родник, сплетеньем, шелестом, слияньем,
он серебристым звоном в слух проник, звенящим золотом, зияньем.
Он заявляет сразу о себе. А снег ещё пушится, — но ты знаешь,
что вся земля плоится в серебре до самого бескрайнего Синая.
Нет — то не Око, то иная суть, иное трепета касанье.
На берегах Евфрата выткан путь, — пройди его одним дыханьем,
следов не оставляя на снегу, лучась легчайшим трепетом мгновенья,
сквозь солнца сладостную мглу, как Будда, в свой последний день Рожденья.