Центр. Как обычно, у переходов и на углах домов сидят бабушки с протянутыми руками. Люди. Слишком много людей. Красивые люди. Некрасивые люди. К чёрту никого и ничего не замечающие, хоть в чём - то вы равны. Стук каблуков по мостовым. Залитые светом подворотни. Город дышит. Дома – видят.
И все они, те, кто просят, одинаковые. Они лежат у ваших ног, не решаясь посмотреть в глаза, у них иконы. Где?! Где, сука, ваш Бог!!! Бог, которому вы молитесь, собирая рубли на хлеб. Он в который раз не слышит вас.
Вдоль дороги, чуть далее. С протянутой рукой стоял человек. Молодой человек. Парень. Он выделялся из миллиона проходящих мимо меня. На нём был вязаный свитер розового цвета, белые джинсы и лыжный ботинок. Он стоял на костылях, у него был только один ботинок... На его голове был чепчик, как у маленьких детей, связанный и с рюшечками. Он закрывал его брови и глаза, а голова его была опущена вниз. Я не видела его лица. Я чувствовала его боль.
У меня были деньги, я часто не раздумывая отдаю их бабушкам в переходах, даже если это последние деньги. Нет, я не святая. Просто.
Я не смогла дать ему денег, мне вдруг стало страшно. Моё сердце бешено сжалось. Мне стало не хватать воздуха и захотелось бежать бегом, подальше из душного центра, из этого жестокого города.
Я боюсь, что мне приснятся его глаза, глаза которых я не видела.