Обагренные кровью руки тянутся к хмурым небесам.
Алый цвет на собственных ладонях приводит парня в неописуемый восторг, отдающий здравой долей сумасшествия.
Раны на груди и не думают закрываться, пропитывая землю вокруг водой жизни с железным вкусом.
Говоря о металле, несколько десятков изящных ножиков, словно свечки в тортах, торчат из тел неудачливых убийц. Тридцать на одного. Слишком ли мало для того, кто желает стать принцем?
Привычное, но тихое подхихикивание раздается в мертвой тиши леса.
- Ты идиот, знаешь об этом? - над головой раздается знакомый холодный голос.
- Почему? - вновь завораживающий смех. - Принцесса стоит смерти, ведь так, госпожа?
- Я не велела тебе умирать, - темно фиолетовые глаза мечут молнии, но лицо красавицы остается беспристрастным. - Вставай.
- Зачем? - рамки реальности растворяются ночным туманом под утренним солнцем.
- Я тебе приказываю - вставай. Ты обещал, что всегда будешь со мной. Кроме того...
- Что еще?
Прохладные ладони аккуратно убрали челку с его глаз.
- Четыре часа по полудню. Мой рыцарь, время пить чай...