Нисхождение света, силы, осенних ритмов музыкальных ночей… Открытый взгляд сквозь листья, осыпающихся в невидимую свежесть… И от рук и лица – шампанский взлет тонкой свистящей энергии, рожденной из предчувствия, из глубины наступающей ночи. Осень заняла свое место, освоила позиции, расслабилась. Теперь и мы можем получить свой коктейль вместе с ней.
- Осень-хулиганка! Напои нас! Мы можем пить и любить тебя бесконечно!…
Мы – рецидивисты осени. Всех ее запахов и ветров, всех частичек проявленности и ночи.
- Осень! Я безумно хочу тебя!…
- Тише-тише…- отвечает та, - нельзя же так открыто, так откровенно-нахально смотреть на меня!
- Но я только… на березу…
- Не надо мне врать!…- ветер задвигался, взвиваясь с листьями неестественно шумно.
- Да, ладно… Ты что, обиделась?… Ведь наша любовь вечна. Я – твой поэт. А ты – моя любовь. Разве можно ограничивать любовь только словами?!
- Отвяжись!
Сумерки и ночь. Сын или дочь. Что будет у нас? Рассвет, покрытый пухом… и туманом. Под ним так плавно и нежно протекает ручей слов и любви. Я не вижу себя изнутри. У осени такие желтые и красные… и прозрачные волосы. Листья. Ветры. Интим прохладного одиночества.
- Осень! Ты отказала всем, кто не хочет быть с тобой. А мне – нет. Я знаю, что ты – моя! Что ты жива и умрешь в моих объятиях. Не грусти, и я умру…
- Ты – не умрешь. Я отдам тебе свою жизнь…
Сейчас начнется полет. Сквозь фиолетовые облака и невидимые звезды От сырости и вязких следов, от холодных стен церкви, у которой маячит моя серая тень... Я скрываюсь здесь, в вихре кружения листьев, в словах со звуком … ш-ш-ш… И плавно лечу, растворяясь и собираясь из гранул воздуха в гранулы воды и туманов, над рекой и деревьями… Ослепительная сила монастыря с золотом ночи! Ослепительная ночь! Состоящая из нежной как лак прохлады. Я… состоящий из любви к тому, что безнадежно и рассыпается на глазах. Все это прекрасно тем, что отдает себя и исчезает. Мой открытый взгляд впитывает «я», разрывая туман на части. «Я» выпивает шампанский фейерверк, состоявшийся для всех, кто любит осень.
Луна светит… Желтое одиночество…
- Луна, слышишь?… Возьми меня в свой шар на чуть-чуть…!
- Нет. Нет, и все!
- Ты кривляка… Ну и виси себе там, пока не позеленеешь!… Шучу-шучу… Я люблю тебя. Но лучше оставь меня ночью в покое. Потому что я… уже насмотрелся твоих снов. Они мне надоели. Ясно?
- Ты еще мал и глуп… для моих снов.
- Я – улетаю…
День начинается... Внезапно я понимаю, что да! начинается новый день! Странно… Я не успел понять, чем закончился вчерашний, а тут опять раскручивается ветер, несет белые облака. Солнце играет всей Землей, переливаясь лучами в отражениях зеркал и волнах… Река плавно переливается с солнцем и бирюзой, выливает себя в море. Но до тех пор листья совершают путь, видят сон легкой, почти неощутимой смерти… Дальше нет ничего. Мысли прекратились, исчезло время, течение стало гладью всех пространств. И не измерить ни глубины, ни берегов. Их нет. Это и называется – есть то, чего нет. Существование между, экзистенция…
Руки совершают движение вокруг тела, вокруг оси и прохладной свободы. Пальцы играют на невидимых струнах музыку, которую понимают только сами звуки. «А, может быть, я знаю, зачем…?» Я пролетаю под мостом, с криком, сквозь холодные потоки реки, не чувствуя холода. Выныриваю и глотаю ветер, чтобы не задохнуться. И ничего не понимаю…
- Зачем я начал это…? Чтобы найти себя в отражении? Никто не может так любить меня, как то, что живет мною в отражении… Как я не понимаю…!
«Эй, начальник! Шеф пира! Я заказываю – прими заказ! Срочно! А что мне принести – не знаю!…
Тучи пронеслись как черные драконы над головой…
- И не заставляй меня ждать!…»
Начало и сон. Осеннее наваждение усыпило город… Растворение, прозрачные двери, открывающиеся бесшумно, преломляя облака, голубизну… Мой сон отражает прохладную невесомость и что-то оставляет себе, чтобы дать мне увидеть это. Это существует или нет, сливается с бесконечностью или уносится ветром… Никто этого не знает. Только осень нежно звучит, не перебивая моих мыслей.
«Прощай!!!»- эта улетающая вдаль птица, бесконечная нота во всей нежно-звучащей симфонии. И жертва удалась. Я пьян осенью. Она умирает, а я веселею. Видимо, иначе не получается… Кто-то умирает, а кто-то пьет его жизнь; во все глаза наслаждается распятием и тонко-тонко подбирает садистские стишки, красивые фразы об уходящей осени, приносящей себя в жертву, ничего не оставляя себе. Только шелест листьев…