Моей души почтовый ящик
Давно заброшен, позабыт.
От непогоды весь скрипящий,
Непривлекательный на вид:
Замок заело, ключик ржавый,
В прорехи просится сквозняк,
Сам ящичек уже шершавый
Да и висит он кое-как.
И телеграммы, словно листья,
Кружат в осенний листопад.
А почтальон все носит письма,
Но... недоступен адресат.