вечера смеркаются быстро. не успеет еще солнце насладиться тающим снегом под своими ладонями, а он уже опускает свою, еще зимнюю, прохладу на мартовские улицы. скрипят качели во дворе, кто-то гуляет с собакой.
зачем я пишу эти обрывки картин, словно вырванные из какого-то заранее задуманного художником эпизода, набросанного жирными красками на холсте? учусь быть скучающе-небрежной...
одно радует - мир уже не серый, он как цветастое недошитое платье - вроде радует глаз, но края не подвернуты - неряшливый...
куда-то исчезает с годами потребность сидеть этими самыми вечерами на подоконнике, поджав ноги и прижиматься лбом к холодному стеклу. откуда-то приходит страх быть увиденным, будто подслушают твои мысли в этот момент и надсмеются над ними. теперь сижу на диване с ноут-буком, и стучу монотонно пальцами по клавиатуре, скрывая в темноте разводы недосмытого макияжа. зрелость делает нас женственными и скрытными. из милых детей мы становимся длинноногими красавицами, из непосредственных - самонадеянными, из отчаянных - сдержанными, из мудрых - умными...
и все бы ничего, только именно ты любил меня именно такой, какой я осталась лишь в твоей памяти и своей душе. и только летом смеркается позже, и только летом я остаюсь собой..