Какой сладкий бардак в голове! Страницы тяжелы, словно каменные скрижали, карандаш в руке словно сделан из чугуна, а под крышкой черепа меж тем поют ангелы и строят постоянно рушащиеся замки из карт маленькие феечки.
Просто слишком много вина, ох, слишком много.
Я лежу на кровати прямо поверх покрывала и думаю о Бози.
Как он там, в своей комнате? Не скучно ли ему? Не холодно ли? Не одиноко?
Я бы проверил, но ноги совершенно ватные, отказываются повиноваться.
Это вино, проклятое вино, ненавижу его, но такой терпкий вкус, и нежное щекотание языка, и прелесть рубинового цвета в прозрачном бокале – как устоять?
Мне стыдно за то, что я переусердствовал с вином. Я слишком громко говорил, слишком громко смеялся, я был рассадником бессмысленного шума, хуже локомотива, и мне стыдно.
Как я завтра посмотрю на Альфреда, что он скажет мне?
Ох, перед глазами все плывет, будто я на яхте под пульсирующим парусом. Какая тавтология, боже мой…
Спать, спать, закрывать глаза и отключаться от реальности.
Но ласковые волны качают и качают… Как уснуть?
Схожу-ка я к Бози. Понадоедаю ему немного. И как он меня терпит, мой нежный ангел?
Я ведь совершенно невыносим. И абсолютно глуп.