А дождь все продолжался. Температура +1. Если бы на пару градусов ниже – это был бы снег. Просто температура – это условие. А дождь – это несостоявшийся снег. Каждый из нас кто-то не состоявшийся. Кто-то мог бы быть кем-то. Кем-то другим. И тогда все было бы иначе. Это следствие от условия. Дождь капает, течет по карнизу и барабанит по стеклу, тем самым напоминая нам кем мы не будем. Кем мы никогда не станем. Кем мы могли бы быть.
Грязные тучи с несостоявшимся снегом заволакивают небо, давая почувствовать тьму, как она есть. Поэтому приходится включать свет. А как насчет света в душЕ? Как можно включить его? Кто на это способен? Возможно, нам под силу возродить этот свет? А может делать вид, что свет есть? Тогда как долго мы сможем поддерживать эту иллюзию?
Дорогая водостойкая финская тушь течет по бархатистой коже щек… Мягко огибает губы… Течет по подбородку… нежно скользит по шее… Ее растопил несостоявшийся снег…
«А он ли?» - свистит ветер в окне…
«А не все ли равно?» - барабанит смирившийся со своей участью дождь.
«А зачем это знать?» - вопрошает память, вытаскивая из темных закромов неприглядное прошлое без света, надежды и будущего.
«А ведь это всего лишь зима!» - восклицает оптимизм, шорохом листьев все еще не распустившего рождественника, но тут же замолкает под пристальным взглядом несостоявшегося снега.
Мозг воспринимал это все и сыпал алыми искрами иронии. Ему было все равно.
А далеко, в темном уголке прятались чувства. Они старались забыть, что забыли их и прятались от алых искр иронии... Они старались воспринимать все холодно и жить дальше… Они хотели жить… Но никто их не замечал…
В темноте медленно умирала душа под злостной улыбкой чужого непонимания…
А дождь все продолжался…