В общем-то, перерывы между письмами куда меньше.
Привет...
У нас дождь. Такой нежный, уже совсем летний дождь. Пахнет влагой, почками, ветром с юга, апрелем, неслышными шагами времени по прохладному асфальту.
В офисе традиционная суета, готовится номер, редактор пьет кофе из "Старбакса", который я никак не могу здесь отыскать - с моим топографическим кретинизмом это нормально, конечно...
Ты любишь "Старбакс"? У вас его нет, по-моему... Там наливают кофе в огромные стаканы, почти как ведро по литражу. Просто черный свежесваренный кофе. Пишут на стакане твое имя черным маркером. А потом ты берешь этот стакан и идешь к столику, где можно налить себе сливок и молока, насыпать специй - любых, от корицы до молотого имбиря. Размешиваешь все это дело деревянной тонкой длинной палочкой, идешь на улицу, садишься за столик у самого края пешеходной дорожки, перекидываешь ногу на ногу, закуриваешь, пальцами другой руки обхватив горячий стаканчик счастья, и понимаешь, что жизнь прекрасна...
А можно просто взять кофе и продолжить путь, и прийти, к примеру, в офис. Сесть за свой стол, включить компьютер, загрузить рабочую почту, увидеть масштаб трагедии, охнуть, открыть личную почту, не увидеть от тебя ни строчки, улыбнуться неотвратимому, начать разбирать завалы... Но я не знаю, где тут "Старбакс", поэтому приходится исключить этот стаканчик с именем из своего расписания.
У нас дождь, в общем. Барабанит по карнизам. За окном центр Москвы, гудит машинами, сигналит пробками, отдается в висках глухим, перебойчатым стуком.
Я сегодня проснулась от собственного смеха. Помню, что смеялась какой-то твоей шутке, но не помню, про что ты шутил. Главное - было смешно и уютно от твоего голоса. Спасибо, что рассмешил.
У тебя славные последние стихи.
Не болей.