Где-то внутри меня есть стылые улицы. Целые кварталы. И небо над ними серое, без птиц.
Иногда я разговариваю с самой собой вслух. Я разыгрываю диалоги. Отвечаю на свои же вопросы.
Ты вздыхаешь. Я вздыхаю. Ты музыка. Я музыка. Ты ночь. Я ночь. Ты лунный свет. Я лунный свет. Ты по ту сторону жизни, я – по эту.
Задыхаюсь уже несколько недель подряд. Сдавливает горло. И кажется, что есть два горла: внутреннее и внешнее, как с ушами.
Бывает, молюсь. Уже без страсти.
Играю со словами. Складываю их вместе, как бусины, которые потом нанижу на нитку. Или не нанижу.
Волнуюсь от тумана за окнами, словно он заслонил мне мир, лишил перспектив, забрав возможность видеть горизонт.
Я ненавижу жить напротив дома, окна которого смотрят в мои окна. Я чувствую себя так, как будто кто-то бессовестно пялится мне прямо в глаза.
Болею тобой с температурой и знаю, что все само пройдет.
Когда сердце пустовало, я развешивала объявления на столбах - “сдается”. Их все смыло дождем.
Твои руки были шершавыми и родными, как стены с неровной штукатуркой из моего детства.
Мы кусали мороженое и наслаждались теплом друг друга.
Я уходила от тебя и возвращалась к тебе миллион раз. Рондо. Которое однажды оборвалось.
Когда я танцую, я живу. Когда музыка заканчивается, я умираю. С моей любовью – также.
Не люблю прощаться. Видимо, я точно знаю, что все когда-нибудь заканчивается.
Усталость заглотила меня всю, как кит – планктон.
Иногда я отрываюсь от земли, иногда - проваливаюсь под землю.
Так и живу.