А ночью, когда она не спит, ей снится замечательный сон. Приснился. Пока не спала.
И невозможно себе признаться в том, что эти слова были ненастоящими, что ноги у нее замерзали от того, что с них просто спало одеяло, а не потому что она стояла на пустом кафельном полу в ванной. А оконные лучи рассвета? Ее домашнего рассвета. Она знает точно, что ни в одном сне, они не были бы такого приятного молочного цвета. Цвета молочной сгущенки... Да и если бы она спала... Откуда бы она тогда узнала? Кто бы ей рассказал? Что утро может быть таким. Единственным. Принадлежащим только ей. Весь этот мир за окном - все его подсмотренные цвета, подслушанные звуки, украденные запахи - для нее одной. Не потому что он больше никому не нужен. Но потому что она нужна ему, как никогда раньше, как всегда в будущем. Будто бы сегодня она и есть его рассвет.