Ушёл я в запой. Пил три недели подряд. Квартира превратилась в свалку, я тоже. Умом понимаю, что пора остановиться, а телом не получается. И вот, в очередной проблеск здравой мысли, я решил сбежать из своей квартиры. Посмотрел часы и не вижу ничего: двоится и троится всё. Догадался в окно глянуть – темно, значит ночь. Из последних сил выполз я в подъезд, забрался в лифт и хотел было кнопку первого этажа нажать , а понимаю, что нет сил. Ну что за беда. Поворачиваю голову и вижу, что я не один в лифте: в противоположном углу какой-то чёрный комочек посапывает.
- Эй, - зову его.
В ответ только посапывания. Бомж, наверное, пробрался в подъезд и уснул в тёплом лифте. Я вытянул ногу и пнул его.
- Что? – встрепенулся бомж.
- Первый этаж нажми, прохрипел я.
- Да, конечно,- сказал он, встал и нажал кнопку с цифрой «1».
Лифт ринулся вниз, подняв в горло комок. Мне было так плохо, что я бы вырвал, но нечем - в запое почти не закусываю.
- А ты греешься? – спросил я бомжа слабым голосом.
- Да, на переходе замёрз немного. Вот зашёл к вам в гости на пару часков. Но да Вы не переживайте, я уже пойду дальше.
Лифт приехал на первый этаж и шумно распахнул двери. Мой побег из квартиры удался, но вот сил закрепить успех не было. Моё распластанное тело продолжало безвольно лежать в лифте.
- Я не переживаю, - продолжил я беседу, - по мне хоть живи здесь.
- Вы меня с кем-то путаете, - сказал бомж, - я не бродяга, а монах.
- Какой монах?! – от такой информации мой мозг вмиг достиг пределов давления и собрался разнести черепную коробку вдребезги.
- Странствующий, - спокойно ответил монах.
- О-о-о-о-о, - только и простонал я.
- А Вам плохо? – спросил он.
- О-о-о-о-о…
Монах наклонился надо мной, и в тусклом лифтовом свете я увидел доброе лицо с аккуратно постриженной бородой. Он что-то прошептал и перекрестил мой лоб. Какие-то внутренние клапаны сбросили давление. Боль прошла.
- Ух ты, - сказал я, опёрся руками и сел поудобнее, - так ты целитель?
- Я простой монах.
- Да ладно тебе скромничать, - у меня поднялось настроение, - я уже думал, что смерть позвала меня на историческую родину, а тут ты. Просто чудо какое-то.
- Обычная молитва, - просто сказал монах, - хотите, вылечу Вас полностью?
- А то, - моё настроение стало похоже на лифт, в котором нажали кнопку верхнего этажа, - я ж за этим из квартиры-то и свалил.
Монах ещё раз наклонился надо мной, пошептал ещё какие-то слова, вытащил из складок одежды пол-литровую пластиковую бутылочку, налил в ладонь и протянул мне:
- Испейте.
-Чего?
- Да Вы не бойтесь, это просто святая вода из одного старинного монастыря.
- Ни фига себе,- сказал я, но опустил губы ему в ладонь и выпил предложенную воду.
Я закрыл глаза на мгновение этого короткого глотка и почувствовал, как в ту же секунду содрогнулся желудок, напомнив о себе приступом голода, опустило печень, разжало сердце, почки и что-то ещё не известное мне, но тоже благоприятно отозвавшееся на самочувствии. Мне похорошело. Когда же я открыл глаза и оторвал голову, то машинально взглянул на руку монаха: глубокий рваный шрам изуродовал его ладонь.
- А что у тебя с руками? – почти воскликнул я.
- Ничего, - испуганно ответил монах, вытягивая вперёд вторую руку, - Вы не думайте, они у меня чистые.
На второй ладони красовался точно такой же шрам.
- Да я не об этом, - в тон ему, так же испуганно, сказал я, - у Вас шрамы, прям, как эти…
-Что?
- Я говорю у Вас шрамы на ладонях, как стигматы.
- А это, - спокойно ответил монах и убрал руки, - это скорее аллергия на действительность.
Он распрямился и вышел. Двери закрылись сами собой, и лифт тронулся вверх.