Любовный бред с печалью пополам,
до сути только десять строчек, ибо
рассеян взгляд, подобно тополям,
наращивающим не листву, а иго,
что судорожно движется вперед,
не ведая прощения в эпохах.
Взгляд скомороха (может быть, не плохо),
взгляд чудотворца только раз мелькнет.
Я не Петрарка и не Дант, увы,
не Лермонтов и даже не Есенин,
но от стихов мне не найти спасения
в мотивах пробудившейся листвы,
опять увы!