Я люблю свои белесые стены.
В них живу, просыпаюсь, спешу,
А прожилки на окнах, как вены.
Что за ними в стихах опишу.
Две трубы полосатые, стройные,
Это в небе от них облака.
И домишка, какой-то расстроенный,
Не живут в его окнах пока.
И дорога обычная длинная .
Здесь огни по бокам голосят,
По ней ходит машина старинная
И гремит, как гроза, говорят.
Гремит громко, но звук усыпляющий,
Я б веками каталась в такой.
И чтоб ветер, колосья ципляющий,
Убирался на окнах, порой.