- Тана, тана…
Сколько можно ныть под моей дверью, ведь я сказал, что никого не хочу видеть!
Хорошо… Давай, кто - кого.
- Тана.. тана…
Достал уже! Я зарываюсь в подушку, чтобы как-нибудь заглушить это заунывное «тана». Он даже не стучит в дверь, а уже несколько часов воет под ней, заставляя мои нервы наматываться на какую-то невидимую катушку внутри…
- Тана…тана…
Нет, не открою! Если я что-то решил – точка.
Вот уже кажется и вечер. Тянет прохладой и выхлопом с балкона… Соседний дом перемигивается зажигающимися окнами, меняя свою кирпичную терракотовость на черный ночной наряд, очерчивающий его геометрию на фоне замызганного красно-желтого неба…
Неужели он ушел?... Я на цыпочках подкрадываюсь к двери, обдирая об вздыбившуюся паркетину голый, торчащий из дранного тапка, палец. Слезы вылетают брызгами из глаз. Закрываю обеими ладонями рот, чтобы заглушить всхлипы и проклятия предательскому полу, прислоняю ухо к дверному полотну. Неужели тихо?
На той стороне, слышу, соседка гремит ключами, звук падающего пакета и чего-то выкатывающегося тяжелого… ругательства… хлопнула дверью. Я не шевелюсь.
- Тана…тана…
-Да чтоб тебя! – кричу в сердцах, и уже, не крадясь, специально по-слоновьи опуская ноги, отхожу от двери.
Ночь. Соседний дом закрыл все свои девяноста глаз, и я остался один. Возьму наушники, включу плеер и лягу спать…
Что, уже утро?.. Снимаю наушники и прислушиваюсь.
- Тана…тана…
Только теперь его «тана» стало пронзительным, будто он орет во всю глотку. Ну почему всем все равно. Кто-нибудь, вызовите милицию!
- Тана…тана…
Опять вечер. Кажется я не ел и не пил,.. зато здесь, на балконе, его не так слышно. .. Мысли ушли из головы,.. могу думать только о нем, стоящем за дверью. …Какая же сволочь!
Плеер сел. Подушка не помогает. Буду сидеть всю ночь на балконе…
Холодно…
Хочу спать…
Очень холодно…
- Тана…тана…
Все! Больше не могу! Он не уйдет!... Но я не за что не открою… Из принципа! На зло!...
…Как офигенно лететь над миром, жаль, что недолго….
***
Странный человек отошел от двери квартиры номер семьдесят два и переместился под дверь соседней. Дверь обшарпана, из-под столетней обивки торчат клочья ваты, стертый номер болтается на одном гвозде, от половика дурно пахнет…
Странный человек постучал.
- Кто там, … твою!
Голос тягучий, будто хозяин отвечал из глубокой ямы. На фоне такие же голоса… много… смех… мат.
- Да кто-о-о-о там?
- Тана…
- Ни черта не слышно… Кто?
Странный человек разозлился:
- Да Танатос я, открывай!
- Тебя Леха, что ль прислал?
Молчание, только заунывное «тана»… но уже откуда-то издалека.
- Дозу принес? – не сдается хозяин квартиры.
Странный человек махнул костями и отошел от квартиры номер семьдесят четыре. Со словами «Здесь и без меня справятся», он решил подняться на двенадцатый этаж. Там, в сто шестой, сегодня собирались готы – единственные человеческие существа, среди которых он чувствовал тепло и любовь.