Порой мне снятся сны, пахнущие горячим песком и душистым клевером, в которых прохладный читый ветер дует прямо в лицо, в которых руки ощущают теплую шероховатость дерева, а ноги - горячую влажную землю... В этих снах рассвет похож на картины акварелью, прохладные, подернутые туманом и росой. В них цветут гладиолусы и полевые сараны на сочных стебельках, стрелы лука покрываются белыми и розовыми шапками, над которыми, радосто гудя, порхают шмели. В них - бескрайние поля, ивовые рощи с их сладковатым ароматом. И можно бежать по согретой солнцем тропинке меж домов до такого бескрайнего поля, которое появляет вдруг, будто из неоткуда, будто зеленый океан, а потом идти по полю, не обращая внимание на солому, вонзающуюся в ноги, до одинокого дерева, вокруг которого словно фиолетовые, желтые, оранжевые и красные огни, колышутся на ветру уветы.
Все ушло, остались только сны, и когда я просыпаюсь, то чувствую какую-то теплую грусть где-то там, где должно быть сердце.