Когда рассматриваю фотографии военных лет, читаю о событиях более чем полувековой давности, всегда испытываю смешанные чувства: страх и восхищение, вину и уважение…
Да-да, нам несказанно повезло жить в так называемое мирное время. Падают самолеты, тонут корабли, в метро взрываются бомбы, поезда сходят с рельс. Но у нас все же есть 1001 шанс выжить и даже найти свое счастье. Кому-то когда-то повезло меньше.
Если честно, находить слова о подвигах и силе тех, кто дал нам возможность радоваться жизни, очень трудно. Проще было бы молча целовать им руки, делать все, что от нас зависит, чтоб помочь. Но, знаете, большинство из них, - видевших войну, выживших и продолживших свой путь на земле, так великодушны и мудры, что невольно чувствуешь себя рядом с ними жалким и беспомощным.
Папа помнит своего отца лишь по рассказам бабушки. Хотя нет, однажды ему посчастливилось сидеть у того на коленях. В первый и в последний раз. Ранним утром глава семейства принес к завтраку из курятника с десяток яиц. Он умудрился собрать их в карманы фуфайки и не разбить ни одного. Папа помнит, как дедушка доставал их из карманов, в то время, когда он сидел у него на коленях и болтал ногами. Была весна. Пахло свежими травами. Вскоре глава семейства ушел на войну. И не вернулся.
Их деревня на Кубани в течение почти пяти лет попеременно была в руках то немцев, то наших. Голод и смерть, взрывы и таявшая вера, любовь и надежда, сила и терпение.
Недавно я показывала своему возлюбленному наши семейные альбомы. В один момент увидела, как его взгляд, веселый и непринужденный секунду назад, изменился. Там было фото двух мальчиков – скелетов. «Папа и его старший брат во время войны. Одному лет пять, другому чуть больше, - узнала этот взгляд, мы все так смотрим на этот снимок. – У бабушки было семеро детей, все выжили. Даже не знаю, кто их фотографировал тогда». Долго молчим. «А еще им немцы, когда уходили, оставили поросенка. Он вырос в огромного кабана: бабушка все ждала мужа с войны. А потом председатель колхоза из зависти застрелил кабана. Нет, они его не ели. Не смогли. А еще, когда папа ходил после войны в школу, он видел волков по ночам. И еще… все думали, что дедушка пропал без вести. А он нашелся. Через сорок лет. То есть его могила. В Венгрии, в одной деревушке. Никто не верил, а бабушка знала, что он где-то лежит. Ну да, архивы работали хорошо... За несколько месяцев до победы».
У мамы почти все учителя были вернувшимися с войны специалистами. Особенно ей запомнился учитель математики – Рубен Гарегинович Матынян, интеллектуал, выпускник Казанского университета. Он «читал» людей, к каждому ученику знал подход и одним своим видом вызывал уважение. Его любили, в нем видели защитника. Мама прекрасно знает математику, в отличие от нас, «голых гуманитариев» (хотя разумеется, она нам всегда помогала). А сейчас ее знания вовсю эксплуатируются внучкой.
К чему это я? А к тому, что во все времена есть люди, которые приносят в мир созидание. Они видели смерть, они умирали сами, чтоб выжили другие. Они преподнесли нам пример мужества и воли.
Кто-то вечно делит землю и ресурсы, людей и возможности. А кто-то хочет просто жить и продолжать род, сеять и собирать урожай.
Сейчас все сложнее. Ориентиры стали еще более размытыми. Кто мы? Чего мы ищем? На что надеемся? Мы умеем любить и верить?
Одно настораживает. Примеры прошлого мало чему научили тех, у кого власть. Им кажется, они бессмертны. Смешные, право.