Всё это больше не вернётся никогда:
Последний вечер у затихшего пруда,
Огонь в мангале и дешёвое вино,
И все мы знаем, что ты болен, и давно.
Ты отделён от нас, хотя ещё остришь.
Вина глотнёшь и исчезаешь, словно стриж,
Не устаканиться тебе, не усидеть
И никогда уже теперь не поседеть.
Глухие ветры притаились в вышине
Берёзы той, что посадил ты по весне,
Такой далёкой - и от нас, и от тебя…
Спустя два месяца листва падёт, скорбя.