У каждой сильной есть тот, кто болью вынуждает ее быть такой(с).
Она часто сходила с ума,
Иногда в припадке,
Уходила из дома одна,
Говорила, что все "в порядке".
Растягивала губы в улыбку,
Совершала за ошибкой ошибку,
Находила проблемы в чашке кофе,
Застревала где-то на самом дне.
Уходила,
Прощала, опять возвращалась,
Зная жизнь наперед,
Оступиться боялась.
Выходила, дверь открывала, снова врывалась
И глаза в слезах показать стеснялась.
Говорила, что так нельзя
И опять отдалялась.
Выжигала на древе души больное "Надо"
И привыкла лечить горе дольками мармелада.
О проблемах годами молчала,
Вгонялась в рамки,
Продолжала строить воздушные замки,
Плакала, пела, пила, много курила,
И в какой-то момент потеряла силы.
Точно знала, что сорок - ее лимит,
Скрывала, что сердце болело,
Играла в вист.
Закрывала двери, часами глядела в окно.
Дожидалась звонков,
Чего-то ждала, - чего?
Сорок - это просто лимит и точно конец.
И из сотни тысяч чужих сердец
НЕ с ее остановится ЧЬЁ-ТО:
Сорок - всего лишь, -
Конец.