ты открываешь ворд и забываешь слова.
продолжаешь давить на бэкспэйс, хотя всё, что осталось - мигающий курсор в левом верхнем углу.
а между тем, электрические провода всё так же жаждут мести.
но это всё не то, это скучно.
как взаимная любовь до гроба, как сказки на ночь со счастливым концом, новые каталоги икеи...
но - нет, и облезлые крыши чертят взлетевшими птицами дорогу домой или путь наверх, а скорее всего просто очередной бестолковый маршрут по пустым улицам.
ты хочешь того же, чего боишься больше всего.
ты убиваешь, тебя тоже когда-нибудь убьют, а ведь нет ни малейшей разницы, и ты знаешь, что домой никогда уже не вернёшься, и снова передёргиваешь затвор.
а потом вдруг - тишина, холодный воздух и звёзды, но где-то очень далеко.
и надо бы вроде, но скучно и лень. а там, может быть, весна, осень или лето даже, а тебе всё равно – зима в твоей комнате. и снег медленно падает с люстры как конфетти из ниоткуда. и кто ты такой и сколько тебе лет не знает ни одна собака в этом большом городе.
здесь ведь так просто сойти с ума, но невозможно остаться в одиночестве. а это всё как будто имело смысл. а может, и не имело, кто знает. а ты запутался и играешь в шашки с ветром. в «чапаева», ага. и ветер почему-то всегда выигрывает, а ты пьёшь чай и смотришь на звёзды, но их всё равно не видно, и всем вроде бы наплевать, а тебе грустно, и ветер в конце концов тоже стихает, и «как же так, а где все?», а чего ты хотел, типа «жизнь такова, расслабься, парень».
>nevermind<