По осенним кротким улицам тихо ступал вечер. Вслед за ним, по пятам, мягкой походкой шел человек. У этого человека не было имени, но у него была душа.
Каждый вечер, Человек без Имени бродил по улицам города и заглядывал в окна домов, в которых только-только зажегся первый вечерний свет. В каждом окне жила своя надежда. У всех она была разной, но что самое интересное – у маленьких она была большой, а у больших – маленькой. Человек без Имени никогда не понимал, почему именно так. Переходя от дома к дому, он размышлял – почему взрослые теряют надежду на что-либо? Куда уходят их детские мечты?
Часто, Человек без Имени заглядывал в одно и то же окошко, за которым жил маленький мальчик. Однажды, уходя, отец пообещал ему, что обязательно вернется. Шли дни, месяцы, годы, но он так и не пришел. День за днем, мальчик ждал и надеялся, и с каждым днем его надежда угасала все сильнее и сильнее. И когда он вырос, надежда пропала совсем. Вдруг, Человек без имени понял, куда уходят детские надежды. Туда, где не ходят письма, и откуда не возвращаются. Ему стало очень грустно, и он решил больше не бродить по улицам этого тихого городка, чтобы сохранить свою надежду, надежду на то, что когда-нибудь у него появится имя.
P.S. Этот Человек живет в каждом из нас, и время от времени ходит по улицам, в поисках надежды.