28 февраля 2010 года. Кокшетау. Отмечаем День рождения отца: по-честному надо бы 29-го, но так ему повезло! Рядом родные и мой друг Виктор. Пока накрывается стол, между делом, устраиваю читку «Долгожданной рыбалки» - наисвежайшей, прямо из местных просторов, зарисовки.
Читаю с выражением насколько это возможно при моей непередаваемой дикции. Спотыкаюсь и часто останавливаюсь, вглядываясь, щурясь и перелистывая маленький неудобный экран ноутбука, тем не менее, изредка поглядывая на слушателей – Виктора и сестру отца Светлану.
Догадываюсь, что со стороны сей процесс выглядит если не убого, то курьезно, но как кулик на болоте упрямо допеваю свою песню и сам, из вежливости, добавляю, что рассказ получился слегка затянутым.
Виктор неожиданно подвергает мой труд краткой, но беспощадной критике: дескать не рассказ, а отчет. Выглядит это как артналет гаубичной артиллерии на стайку детей-грибников в лесу. «По сути попал в десятку. Все справедливо. Но неужели ты проехал 300 километров из Астаны, чтобы меня этим порадовать?!» - подумал я, с тоской отводя взгляд.
Немного погодя, попытался довести свое мнение по указанному вопросу, но и это выглядело неубедительно. Замолкаю. Кротко переживаю критику, так как друг и до этого мне как-то намекал, что зарисовки какие-то «недоделанные». Конечно, было сказано иначе, но я, хотя и виду не подал, понял его именно таким образом. «Читателей у меня мало, но критики, к которым нельзя не прислушаться, выходит, тоже есть!»
Отгуляли папкин праздник. Виктор под вечер уехал к себе в столицу, родственники попозже разошлись. С утра, чуть свет, пока родители и брат не встали, глаз не умыв, достал ноутбук с твердым намерением искромсать, перепахать, взбаламутить, вспенить, укоротить и решительно переработать свой опус.
Прочитал, чуток убрал, слегка добавил, но, поразмыслив, из вредности в целом все оставил, как и прежде. Перечитал. «Гениально!» - восхитился и однозначно решил, что Виктор, к сожалению, как и я сам, ни хрена не понимает в жанре «выписок из вахтенного журнала».
Вскоре еще раз, под рюмку, перечитаю рассказ родителям и брату, приеду домой из солнечного Казахстана в туманные подмосковные Химки, отправлю рассказ по Интернету в белорусский Гомель на сайт моего училищного однокашника. Товарищ разместит рассказ в моем скромном «мужском» раздельчике и, будучи настоящим моряком, возможно, даже похвалит меня. Кто-то из «моих» читателей из любопытства бегло пробежит по строкам. А мне это и надо: счетчик обращений к материалу увеличит свое значение на единицу, а затем еще и еще, отдаваясь в душе приятным сладостным щелчком и теша мое авторское самолюбие вновь и вновь!
«Ну, что? Виктор! Ты и сейчас настаиваешь на своей точке зрения?! Ладно! Прощаю твои заблуждения, так как нет времени убеждать, да я и сам вижу, что рассказики просто замечательные. Встретимся – еще почитаю! Кому, как не тебе, этот бред слушать?!»