Вошедший в переднюю дверь салона автобуса старик, лет под восемьдесят, печальным взглядом окинул автобус. Все места были заняты. Наблюдавший за ним мужчина, немногим моложе его, который стоял тут же, вдруг накинулся на старика с упрёками.
- Что смотришь, «старый перец»? Ждёшь, что тебе место кто-нибудь уступит? Ага, сейчас! Куда тебя понесло? Что тебе дома не сидится? Пенсию получаешь?
Старик растерянно кивнул головой.
- Во-о! Ну и сидел бы себе дома! Не скрипел бы тут своими костями! И без тебя скрипа хватает…
Автобус ехал от остановки к остановке. Пассажиры выходили, заходили, а мужик всё не унимался. Невольные свидетели слушали непрекращающуюся тираду упрёков, но никто и не подумал возразить ворчливому мужику. Старик виновато потупясь, терпеливо сносил явно незаслуженные обиды. Наверное, уже и сам раскаивался, что пустился в путь. Своим присутствием мешает людям…
«Слабый всегда виноват… Но в чём его вина? В том, что он старик?» - закипало во мне возмущение.
- Садитесь, пожалуйста, - поднимаюсь с сидения, предлагаю сесть старику. – Дай вам Бог здоровья и мудрости и дальше жить активной жизнью. Делайте то, что считаете нужным. Всего вам доброго.
- Спасибо, дочка.
Старик, кряхтя, осторожно садился на моё место, а ворчливый мужичонка удивлённо во все глаза смотрел на меня, но промолвить хотя бы слово, не решался.
Через минуту пассажиры забыли об этом малозначащем «событии». И только трое немолодых уже людей, непосредственных её участников, погрузились в размышления.
Автобус, покачиваясь, ехал по вечернему городу. Заходящее солнце огненными всплесками отражалось в окнах домов и магазинов.
«Вечерний час прекрасен в своей первозданной мудрости, - думалось мне. Старость человека тоже мудра. Она достойна уважения и потому прекрасна!.. Иначе мы просто не достойны будем называться ЛЮДЬМИ.»
11 марта 2007 года.