Белый лист
Белый лист.
Ты и я.
Куда это всё заведёт и чем кончится.
Ах, ты… Ну, прям драма и трагедия…
Больше вопросов, чем ответов.
Одни сплошные вопросы…
Одни маски… а под ней ещё одна, а под ней ещё одна…
Игра ради игры. Только это имеет ценность.
Может, всё-таки эксперимент? Но одно дело – если над собой. Может, всё же манипуляция? Пока еле ощутимая… которая потом станет открытой. Грань очень тонка.
Кто кем манипулирует? Кто кем играет?
Оба. Только не друг другом. А со всеми остальными. И сами с собой.
Да ладно… к чему эти вопросы. Везде всё по-разному, и здесь тоже. Просто поле, мы – фишки. Да нет, мы – фигуры. Мы ходим, как хотим. Пока нам этого хочется.
Всегда можно уйти, если что-то не понравится… да, но если потом просто не сможешь уйти? Не сможешь остановиться? Выбор есть всегда?
Всегда. Если думать только о том, что это интересно. Увлекательно. Так что мешает увлечься?
Какая ерунда, ведь всё под контролем… Ну, изобрази замешательство, смущение, там… Игра ради игры. Виртуозно.
Как же захватывает – подстраиваться, предугадывать твои ходы… это сложно, но интересно. Кто ещё так умеет? Я – вода, я – огонь… Не каждый день находишь таких. Одна на миллион. Раз в сто лет.
Я – белый лист?
Такие двери не открываются сами собой. Могла бы и ногой выбить, но дерево само должно бояться.
Спасение пришло, откуда не ждали. Что дальше? Отряхнул бы и сказал: кыш отсель. Сама дальше, куда хочешь. А то ещё и ускорения придам… Ан нет.
Воскресение… Преображение…
«Когда врач даёт тебе лекарство, и оно действует, глупо любить врача…». А таких слов, собственно, никто и не употребляет.
А что самое смешное – всю жизнь идёшь по одной дороге, никуда не сворачивая, следуя одной тебе известным курсом, а потом тебе вдруг говорят – твой путь осознан, и у него есть название. И показывают все надписи на указателях, которые ты не прочла, потому что не знала языка этих надписей… Хотя шла верно и интуитивно понимала, что там написано. И всё осознавала, хотя не умела читать… Бывает же…
Значит, пол-листа всё же заполнено.
А назад дороги нет.
Пустая игра? Ради игры? Ради театра? Да не совсем. Да как бы не так. Прекрасно соображая, что делаешь. И это придаёт всему новый оттенок. Яркие краски. Хотя, конечно, иногда земля уходит из-под ног… пусть уходит. Иногда это можно себе позволить. Даже нужно.
С какой новой стороны мы откроемся друг другу завтра, не знаем ни ты, ни я.
Только не останавливаться и не оглядываться назад. Поздно уже.
Масок полно. Ролей навалом. Пьесы в этом театре разыгрываются каждый день.
А без элемента мелодрамы никто их не будет смотреть. Неважно, куда это нас заведёт.
Реальным остаётся только одно.
Только мы.
Занавес.
Ухожу…
[music: Rolling Stones, Angie]