Сегодня чистый снег, падающий с неба, навевал странные мысли. Обычно, в такие дни я люблю выходить во двор и гулять с собакой, потому что в моем случае это - единственная возможность убежать из дома.
Вот, например, осенью идет дождь, сильный, почти ливень. Все прячутся по домам и козырькам подъездов, даже собака предпочитает быстрее нагуляться и вот уже тянет домой, но...
Ты ослабляешь поводок, включаешь плеер на полную громкость, в ушах звучат песни спокойные, с оттенком легкой грусти. Ты делаешь шаг вперед и струи дождя сначало делают твои волосы влажными, потом по лицу уже катятся капли, и уже скоро даже с кончиков пальцев стекает вода. Ты стоишь, не двигаясь, полуприкрыв глаза, и дождь, поначалу казавшийся просто ледяным уже слановится всего лишь прохладным. Глупо? Еще как! Так и заболеть недолго, не так ли?..
Поздняя осень. Дождь сменяется мелким снегом и пронизывающим, холодным ветром. А темнеет все быстрее с каждым днем. И, гуляя с собакой в восемь часов вечера, ты понимаешь, что все могло бы быть иначе. Ты скидываешь капюшон и подставляешь лицо ветру, ставшему вдруг каким-то мягким и родным. Закрыв глаза, ты делаешь шаг вперед, представляя как ветер уносит тебя. Ты вдыхаешь воздух полной грудью и с восторгом понимаешь: ты - ветер, ты - сама стихия. Она внутри тебя и вместе с тобой, она летает в тебе и вместе с тобой!..
Мистика, но ты и впрямь не замечаешь, как прошло десять минут! Невообразимо много и мало для того мига, что ощутил ты... Открываешь глаза, а перед тобой все тот же маленький двор в подмосковье и оранжевые фонари. Словно смеясь над самим собой, ты разворачиваешься к подъезду и быстро уходишь. Почему? Да потому что говоришь себе, что это глупо, что в жизни человек нет места чуду. А от этого становится страшно... Не от этого ли страха спасает нас религия? От страха смерти - безусловно, но в каждом веровании есть определенная мистика и вера в чудо. Вот и бежишь ты не от темноты поздней осени, не в тепло квартиры, а от самого себя. Потому что верить трудно, потому что нелегко живется в этом мире непрактичному, мечтательному человеку.
Разве не с каждым подобное бывало? Нет. Просто сказки иногда возвращаются, те кто не убивает их в себе, чувствуют это очень часто.
Но сейчас зима. Идет крупными хлопьями снег. Сегодня, стоя на кладбищи у могилы старого дедушки, я видела, как мимо молодой мужчина нес совсем маленький гробик, а следом шла плачущая женщина. А снег все так же падал с неба, легкая куртка промокла насквозь и меня начала бить жуткая дрожь. Но неужели от холода? Не думаю.
Сидя чуть позднее в теплой машине, ожидая родных в одиночестве, открыла окно и тут же снежный рой залетел в тепло. Зачерпнув ладонью пригорошню снега, сжала его крепко-крепко, чтобы быстрее растаял. Взгляд упал на икону, прикрепленную к черной панели. Будто во сне я занесла истекающую водой руку и с каким-то горьким удовольствием почувствала, как кожу покалывает иголочками, увидела, как гладкая икона умывается талой водой, будто плачет. На самом деле, я не верю в бога в церковном понимании. Да и в некий высший разум, что за семь дней сотворил Землю. А вот природа мудра. Она - это то, во что действително можно верить. И она вся под твоим взглядом: ветер, звезды, луна, дождь, снег!..
Кем был тот младенец? Не знаю. Кем был тот почти неузнаваемый дедушка, прошедший войну, доживший до сего вмени и умерший от рака, изувеченный, измученный страшным недугом? Знаю. По меньшей мере он был тем, благодаря которому я живу сейчас в такой России. Несовершенной, конечно, как и любой человек, как и он сам. Но сегодня я не вспомню плохого. Ни за что.
Пусть, прочитав этот рассказ, каждый сам думает, что хочет. Вспоминает себя самого или думает обо мне, или ничего не думает, дочитав до середины, прерывая чтение и говоря себе: опять какой-то бред, пародия на философию зарвавшегося интернет-писателя. Пусть только читающий это учтет кое-что: ни слова вранья здесь нет. И первая, и вторая часть могла бы, подобно третьей, быть написана от первого лица.
Автор жертвует композиции свои чувства.