человек_1 нажимает на курок.
просто чёрно-белый кадр из фильма, который я не стала смотреть.
потому что фильм был предположительно дурацкий, про негров, клубы и химию.
но человек, выстреливший из пистолета перед появлением названия фильма меня заинтересовал, уж не знаю, почему.
что-то в нём было такое. что заставляло задуматься о том, что же делал в это время человек_2. это уже мои домыслы, но я почему-то сразу решила, что он существует. абстрактный человек_2.
я думаю, он умер. в этот самый момент, на другом конце города.
и ещё я думаю, что, возможно, они даже не были знакомы. скорее всего, не были.
и вот, у человека_2 был, предположим, прекрасный день. он вышел из чужого, до боли знакомого подъезда, сжимая в кармане заветную четверть. да чего там мелочиться, предположим, грамм. довольный тем, что решил свои проблемы на сегодня. и на завтра. и ментов вокруг не было, и солнышко светило, и батарейка в плеере не была разряжена, и плеер не был продан уже давно. и вот, едет человек_2, довольный жизнью, в каком-нибудь автобусе домой, улыбается девушке, сидящей напротив, солнышко продолжает светить, автобус - ехать, девушка улыбается тоже, но это всё не так уж важно. просто хорошо так. приятственно.
а человек_1 в это время, жмурясь от надоевшего, наглого солнца, садится в другой автобус. и в кармане у него тот самый пистолет. и человек_1 думает: а ведь еще есть время передумать. но как же тогда... и он понимает, что нет, это только кажется, что можно. а на самом деле нельзя ни разу. совсем нельзя. и выход только один.
человек_2 поворачивает ключ в замочной скважине. задёргивает шторы, создавая приятный полумрак. включает на компе любимую музыку. откидывается на спинку дивана. и вдруг думает: чёрт, а чего бы не догнаться? ну, ***ня-война, заветный пакетик лежит в кармане, почему бы и нет? всё и так хорошо, но всегда ведь есть, куда лучше.
человек_1 выходит из автобуса. идёт по улице, доходит до нужного подъезда. смотрит на часы. ещё есть время. но уже скоро дверь должна открыться. человек_1 знает, когда. он же сам назначил встречу. под чужим именем, но тем не менее, это был он.
человек_2 поднимается с дивана, идёт к шкафу. достаёт небольшую синюю коробочку. готовит раствор. парень в колонках поёт что-то медленно-красивое, про отель, из которого нельзя уйти.
человек_1 смотрит на дверь подьезда, но она не открывается. он напрягается /а вдруг никто так и не выйдет?../. смотрит на часы. стрелки неспешно отсчитывают минуты.
человек_2 затягивает ремень чуть выше локтевого сустава. ищет подходящую вену - допустим, находит её без труда. берёт контроль.
дверь подъезда медленно открывается. и именно тем, кого ждёт человек_1.
человек_1 вытаскивает пистолет из кармана.
человек_1 нажимает на курок.
и попадает точно в цель. на двери подъезда появляется неровный круг тёмно-красного цвета.
человек_2 медленно сползает по спинке дивана. парень в колонках продолжает что-то петь. звонит телефон. включается автоответчик.
я не знаю, почему. я лежал в пустой полутёмной комнате, лицом в подушку, и был уверен, что так и случилось. или не так. но это неважно.
я по-прежнему не хочу смотреть тот фильм. мне хватило и этого.
а потом сшитая мной в детстве тряпичная кукла с синими волосами летала по комнате на марионеточных верёвках.
а потом пошёл дождь.
и наступила следующая ночь.