Очередной листок летит в камин.
Какая я бездарность, Боже!
Она любима, он любим, и ты любим...
Банально, и на все стихи похоже.
Бегут слова, бежит, конечно, рифма.
И что мне делать не могу понять.
Я плачу. Боже, даже крика
Сегодня не могу издать.
Не нужно, Боже, на меня гневится.
Хоть знаю точно: есть моя вина!..
И остается только раствориться
В бокале темного французского вина.