Это стихотворение не было посвящено Володе Климову. Оно написано некоторое время назад. Я даже читала его в клубе (еще живому) Климову.
И - не обо мне. Я не испытываю ночных кошмаров.
Но вот уже две ночи - после известия о смерти Климова - не сплю.
А его тело до сих пор в морге холодильника. Ждут, когда приедет брат, чтобы распорядиться. А он все едет... или идет ко мне...
Не черный монах, но - Светлый Климов... в черном квадрате комнаты...
Ночные ужасы
Ограниченное пространство
сжимается вокруг тебя.
Стены превращаются в стенки
полиэтиленового пакета.
Лежишь в черном-черном
непроницаемом пакете –
труп трупом.
Вот-вот, не дергайся –
умрешь от разрыва сердца.
Слышишь, как сердце уже
бешено колотится в пятках?
Сейчас придут санитары
и унесут твое сердце
вместе с тобой.
Погрузят в праздничный катафалк –
машину с красивой траурной полосой –
и увезут, минуя морозильный
многокамерный (на всех хватит!)
холодильник с выдвижными
ящичками-ячейками.
И сразу – в теплую печь.
Не ссы, не дергайся, не дрожи –
согреешься и проснешься
в поту холодном.
В черном-черном мешке
драного ночного
квадрата комнаты.