Я рисовал картины. Я лез со шпагой на полотна. Я стрелял из мушкета навылет сердца...
Картины обманули меня и со временем становились странно-обычными.
Я позвал ученого, чтобы он узнал их свет.
Но ученый лишь повел плечами.
- Простите, Мессир... - сказал он мне.
Я отравил его и подарил ему свой замок.
Но он никогда не приходил его требовать...
- Молодец, - подумал я. И учредил Сибирскому университету Грамоту.
Ибо, кто умный очень, тот пусть китайцев вспять.
- Мессир, ну хватит... Пистолет не заряжен... Дом не Ваш, и карта не Ваша, Мессир... Это гостиница, это даже не Сибирь...
- Ну скажи мне, где она? - я сделал глоток из большой бутылки и выстрелил пару раз в голову.
- Мессир! - Маленькая женщина отвела мою руку. - Вы всегда так забавлялись, пистолет не заряжен. С чего Вы, мой, поверили, что вдруг будет по-иному?
- Я думал, что я на Марсе.
- Да, уж... Мессир, Вы ребенок!
- Иногда... - я сделал пару глубоких глотков отравы из кактусов. Скорчился... - Нет! Уже не ребенок...
- Это мысль, Мессир. Ибо Вам все же придется все осознать. Мир, каков бы он ни был, новый или старый не меняет ни Имен, ни званий... Важна лишь малость. Быть!
- Да, это важно... Скажи, разве не важно было тогда не стрелять в солдат?
- Когда Вы уходили из Театра?
- Конечно...
- А разве Вы не стреляли потом?
- Я всегда палю напропалую! Авось попаду. И нече меня стыдить...
- Звезда, Мессир, она же Вашу Португалию на карте то не видит! Дурень Вы! А уходили Вы... да что Вам в мире этом то... смотреть не на звезды, а на воду...
- Я не понял...
- Вы другой нынче, Мессир... да как Вас звать... Вы сами просили. Я все сделала.
- Я могу теперь застрелиться? - я крутил барабан нагана у своей головы, повернул, щелчок, паз... я нажал курок. Щелчок... Что-то екнуло внутри. Осечка...
- О, да! Вы можете...
- Мессир! В этом мире есть одно нечто еще совсем непонятное для нас... меня... Это любовь. Пишите картины! Вам не так много осталось ждать красок...