Край неба зеленеет от тоскливых сполохов где-то внизу…
Что-то происходит со мной непонятное, то в жар бросает, то в холод как в той истории про Простоквашино. Злоба не гложет ни тем паче печаль. Просто становится все равно. Черными сполохами светится прямоугольник двери внутри моего сознания, дрожит, ломается дверь, за которою в плену томится зверинооскаленная тварь, что способна на многие необоснованно жестокие вещи.
В последнее время я начинаю понимать, что из тех настоящих вещей, что есть у меня из тех товарищей, что существуют, лишь мои подсознательные чудовища не смогут меня подвести или предать. Оттого мне нисколько не грустно, а только лишь смешно. Весело созерцать себя в абсолюте чужих мировоззрений.