Дорогой Владимир Владимирович!
Пишу Вам, ясно осознавая, что письмо мое Вы никогда не прочтете. Оно просто никогда не дойдет до Вас. Может быть, осознание этого и придает мне сил признаться в любви. Я люблю Вас давно, с того самого момента, как увидела и узнала. Естественно, в первый момент, Владимир Владимирович, меня покорила Ваша внешняя, мужская красота. Стройная фигура, почти военная выправка, стать, красивое, мужественное лицо. Сложно найти мужчину, более привлекательного для женского взгляда.
Но и внутренний мир Ваш, Владимир Владимирович, не уступал внешней оболочке. Ваше отношение к иностранцам. Без высокомерия или угодничества. Спокойное осознание себя гражданином своей страны. И законная гордость этим.
Ваша молодость, которая прошла в Северной Пальмире, «на брегах Невы» полна загадок. Бесшабашная, полная остроумных выходок и хмельных загулов молодость. И безудержная фантазия! Только талантливый человек способен узреть в позвоночнике флейту.
В Москву Вы перебрались уже повзрослевшим, возмужавшим человеком. Высокопарно выражаясь, не вьюношей, но мужем, с четкой позицией жесткого неприятия врагов строя и Государства всех мастей. Не все Вас любили и любят. У иных Вы вызывали стойкое неприятие. Вам ставили в вину излишне жесткие выражения. Вас ранило это.
Да, о Вас уже много писали биографы различного уровня. И, я уверена, еще будут писать и изучать Вашу жизнь. А это. Это просто признание в любви. Неловкое, сумбурное, но искреннее.
И пусть Вас давно уже нет, но я люблю и скорблю по Вас, Владимир Владимирович Маяковский.