Кажется - что тут такого. Но ведь в человеке есть привычка. Есть привычка в том, как он тебя не любит. Как ты понимаешь что не нужен ему. - Совсем не нужен. А когда он говорит тебе напрямую - ты не плачешь, нет, ты улыбаешься.
Сумасшедшая улыбка. Я знаю, может я и не такая как все. Но не стоит забывать что говоришь человеку - говори - думай, что говоришь - когда-либо, где-либо.
С кем-либо. Кто они, эти все - может лживые, а может родные. А может и не со зла совсем.
Что писать дальше? Опять про глаза твои - чушь это всё. И сердце больше не бьётся от твоих сообщений. И глядя наверное на закрытую страницу начинаешь понимать, как оно. То, что раньше было - вспомни - шевели в голове, разочаровывай меня.
И вот, опять вижу это "назло" - эти весомые причины что-то дать ему. Что-то сделать, показать. Вот тут то оно и начинается всё. Вся эта злость выходит. Замысел недоброго и милой мести. Скорее так.
Проще. Ближе и дальше.
Сиди по ту сторону экрана и думай.
Не начинай язвить.. Не люблю такое качество. И не проявляй себя другой. Не хочу видеть тебя сперва хорошую, открытую. А потом хрен пойми какую.
Что это,а?
Вот и у меня такой же вопрос возникает.
Тебя нет и не было. В тебе не было - меня не было. И нас - никогда не было.
Ещё одна поэма - по поводу моего самосознания. Оно разрушает меня. Осень эта. Зима ближайшая. Одинокая зима, да это же бред. Есть такое многое - многое тёплое и холодное.
Машины, квартиры и грязные улицы.
Ведь это совсем не важно.
Важно то, что чувствуешь - что тут - где-то скорее посередине,чем слева. Болит и ноет. Редко плачет, чаще просто.
Всё просто и всё хорошо. И говорить тут впринципи и не о чем.
Пустые слова. И внутри пусто. Так много раз писала ему "последнее" сообщение. И снова оно последнее. Опять сказки. Опять жду - черт, хватит. Думаю о чем-то.
О чем - да нет, всё о том же.
Я - снова без тебя.