Как объяснить! Поймет ли ныне,
Шальная эта молодежь,
Как наяву, не на картине,
Смерть впереди, а ты идешь!
Смерть - не подарок, не награда,
В конце войны страшней всего,
Но мы пошли – кому-то надо!
И пуля выбрала его…
Он не дожил всего лишь сутки,
Он мог отстать, чуть подождать,
Но не хотел хоть на минутку,
Победу нашу задержать.
Он был тогда здоров и молод,
Мечтал, надеялся, любил.
Кумиром были Серп и Молот,
Себя за них он не щадил.
Как жизнь идеи развернула,
Враги теперь жалеют нас!
А тех ребят жизнь обманула,
И больно мне за них подчас...
Теперь другие идеалы,
За них навряд-ли пойдут в бой,
И как, наверное б, мешало,
Будь живы мы еще с тобой…