Она была еще совсем ребенком, когда ветер указал ей путь. Она ничего не понимала.
Но почему-то верила ему. Ей так хотелось быть кому-то нужной, любить и радоваться жизни.
Каждый день и каждую ночь, сидя на подоконнике, она изучала небо, говорила с ним.
Ей казалось, будто оно создано для нее, потому что никто, кроме него не понимал ее
маленькое детское сердце.
Да, она не была такой, как все, но этого никто не замечал. Она научилась скрывать свои мысли, чувства, боль - все то, что волновало ее, другим было чуждо и непонятно.
Ее детство было сказкой, той сказкой, которую она придумала себе сама, которая жила в ее душе и дарила ей улыбку, когда вокруг было так холодно и сыро.
Оставаясь с собой наедине, она слушала звуки тишины, какие-то непонятные мысли
кружили ей голову, и она растворялась в них. В ее глазах отражалась вечность. Взгляд был настолько глубоким и совершенно не детским. Но ее отрешенность от внешнего мира дарила ей новую, полную детских иллюзий жизнь. Она бежала, бежала на свет, согревающий ее.
Она тянула к нему свои детские озябшие ладошки в надежде на то, что он (свет)
заберет ее, и она уже никогда не будет одна. Ей так хотелось рассказать ему все. Все, что живет в ее душе, что так волнует ее душу и почему ей, восьмилетней девочке, так необъяснимо больно…
Каждый раз, прибегая домой с прогулки, она садилась на лавочку и плакала.
Она не могла объяснить себе этого состояния, хотя совершенно точно знала почему.
Может быть, просто не хотела… Ее мысли… слова… поступки… Всему этому не было объяснения. Холодно, пустота… все не так… Мир казался ей сложным и непонятным. Она снова погружалась в себя и бежала, бежала в неизвестность в надежде на то, что сильный, холодный ветер, который пронзает ее насквозь, унесет, заберет с собой все, что накопилось в ее душе. Все мысли, переживания и чувства, которые причиняют так много боли и которые оставляют отпечаток в ее маленьком сердечке.
Но этого никогда не будет… И тихая грусть обнимала ее.
Она любила свою грусть, потому что она (грусть), как никто другой, любила ее.
Она была нужна ей. И в ожидании чуда, что сейчас кто-то придет, взмет ее за руку, обнимет и скажет:
«Всё позади, я с тобой» - она закрывала глаза.
Но сильный ветер одёргивал её, как будто говорил:
«Глупышка, это ведь только надежды, пустые надежды», - тихий шёпот, - «Я знаю!»
Пройдет время и, возможно, мыслей таких уже не останется.
Но отпечаток, след… он останется на всю жизнь…