Девочка не на позитиве

Она - девочка не на позитиве, и поэтому вдвойне  приятно видеть, как она улыбается – смайлами, голосом, и если очень повезет – губами. Глазами – никогда. Глаза – это личное, их не подстроишь даже ради желания сделать кому-нибудь приятно. Они у нее всегда грустные, поэтому только им и можно верить, пытаясь хоть чуточку ее понять. Она любит смерть, точнее думает, что любит. Как можно любить того, чего не знаешь?.. Она любит умирание. Да. Пограничное состояние между «здесь» и «там», когда, наверное, и достигается некое просветление и проясняется смысл всего и всех. Когда ей плохо, она режет вены. Чтобы унять боль? Не думаю. Мне кажется, она просто хочет отметить зарубками какое-то важное событие своей жизни. Ведь боль пройдет, а шрамы (в правильных, конечно, местах) – останутся навсегда. Она любит шрамы. Она любит свое прошлое. Любое. Любит всех, кто был ей дорог когда-то… При первом знакомстве это отталкивает и кажется странным, но задумайтесь – разве вы не такие же? Разве у вас не замирает сердечко от звука любимого (когда-то в прошлом, разумеется!) голоса, от случайного прикосновения… «Мы не общаемся с бывшими!» Я – не общаюсь тоже, да многие из них и не знают, кем были для меня когда-то… но вот -  случайный взгляд на фото, звук далекого имени… Те, кого мы любили когда-то, нежно, страстно, невозможно… вряд ли будут для нас просто… кем? одноклассниками, друзьями, коллегами. Просто … - не будут. Правда?.. Ее отличие от большинства других состоит лишь в том, что она поняла это давно и не пытается скрыть. «Я такая, какая есть! Не нравится – не любите!»- как бы гордо усмехаясь, говорит она. А потом чуть слышно добавляет - «Но вам не запретить мне любить вас…» Она любит гулять на кладбище. Что она там делает? Я не знаю. Меня угнетают эти таблички с датами, вторая из которых всегда чуть больше первой, а разность их дает количество отмеренных человеку лет. А сколько осталось мне?.. Это пугает. Ее - нет. Уверена. Она хочет туда, где сейчас они. Потому что здесь ей с трудом находится место, среди потрясающей одинаковости людей и вещей. Ей так хочется быть ни на кого не похожей, что она готова казаться глупой, смешной, наивной, странной. Готова? Да ей это нравится, она получает кайф от недоуменных взглядов и пальцев у виска. «Я смогла, у меня получилось хоть на секунду взорвать этот чертов упорядоченный мир!» Она пишет стихи и рассказы. Странно, что я не сказала об этом в самом начале. Пишет. Хорошо ли? Я не знаю. Но в них – какая-то внутренняя сила! Обреченность? Возможно. Я не критик, и то, что я люблю - люблю иррационально, часто не понимая – за что. Я люблю то, что она делает. Понимаю не все. Это не имеет ровно никакого значения. Любят – сердцем. Она мечтает встретить одну единственную и быть с ней всю жизнь… зима…метель…тусклая лампа или даже свеча… и одно одеяло на двоих… что еще нужно?... Мечтает дарить ей желтые хризантемы и писать на асфальте мелом «ЛЮБЛЮ» Не спрашивала. Но думаю, мечтает. Ненавидит розовые сопли и «сюси-пуси». А целует та-а-а-ак… Что кружится голова…Но, думаю, это лишнее. Личное. Мечтает об одной-единственной, но не может постоянно не влюбляться… Развратна? А вы сами, положа руку на сердце – не такие же? А?...Все мы такие, свежие эмоции нужны нам, как воздух в душной комнате, как глоток чистой воды в пустыне. Без них мы чахнем. Она терпеть не может романтики, но пишет потрясающие стихи… Лукавит? Нет. Просто живет. Она соткана из противоречий, конфликтов и противостояний. Она не может без ссор и слез. Своих или чужих. Лучше – общих. Она постоянно проверяет свою и чужие души на прочность с немым вопросом – выдержит ли, не сломается ли? Слабых она не любит. Естественный отбор. А она любит природу. Те, кто заведомо слабее ее становятся ей не интересны. Тогда почему – я?... Может быть, она чувствует во мне силу, какой я сама в себе не вижу?.. А может, просто привязалась. Такое тоже случается. На каждое правило всегда надеется исключение. Она любит воздушные шары. Парадокс?.. А еще она любит маленьких  детей. Потому что они настоящие и не притворяются. Они такие, какие есть и не скрывают этого. С возрастом учатся. Поэтому взрослых она любит не всех. Далеко не всех. Она скорее мизантроп. И гетероненавистница. Постоянно в депрессии. «Сколько еще ярлыков ты на меня навешаешь?» А да, фрик еще. Ну это и так понятно, в общем то. Сейчас она сидит и мучается от любопытства, что же я пишу о ней. Знаю, мучается. Сама сказала. Ну почти.  Что еще о ней? Спросите сами, думаю она вам многое еще расскажет… И окажется, что она совсем не такая, какая получилась тут у меня. Может быть, она и правда другая, и все что я тут написала, полный бред?... Истина лишь в том, что каждый видит человека по -своему.  Мы разные. Нас столько, сколько человек нас знают и любят.  Для меня она всегда будет той девочкой не на позитиве, которая вошла в мою жизнь как-то боком и очень случайно, а осталась там надолго. По меркам души, не времени. А может быть, и навсегда… Она непредсказуема, как сама жизнь, которую она так сильно ненавидит… «Мой! Не отдам, не отдам никому! Как я тебя ненавижу!» это «Сатана» Э.Асадова. Навеяло… И в этом – вся она. Для меня.