Красиво же летом бывает. Солнце недавно село и от земли еще тянет накопившимся за день теплом. Такое бы в рассказах писать… В руке шуршит пачка отравы. Чиркнул огонь, и вот, я уже впускаю приятное тепло в легкие, а оттуда вырывается дым, будто грязь дня выходит наружу. Неправда, но мне приятно так думать. Потому что боюсь. Рака боюсь, опухоли боюсь, болезней боюсь, быть посмешищем боюсь, да и армии тоже. А вот смерти не боюсь… Храбрый, да? Молодой просто: не верю еще в нее. Ничего, жизнь заставит… А как хочется быть особенным. Что бы люди тебя знали и помнили, уважали то, над чем трудишься. Признания хочу. Нет, не признания… Жалости. Печальная картина вырисовывается. Вот, уже ее грязный контур оскверняет такой прекрасный вечер. Хотя, это не вечер прекрасный, а просто настроение такое, когда хочется излить накипевшее любому попавшемуся под руку. Попалась сигарета. Эта бумажная трубочка в руках как друг… Одноразовый правда… Да и продажный… Знаешь, говорят еще, что пишу неплохо. Дурь. Как Гоголь говорил? Что-то, вроде этого: мол, настоящий шедевр смогут понять и оценить как старик, так и ребенок. Если правда, то я даже не рядом. А ведь мне шедевр нужен. Так ведь, бумажное сокровище в руке? Ну что ты стесняешься, так и погаснуть недолго. А ведь ушла спесь-то новичка-писателя: чем сложнее и непонятнее напишешь, тем круче будет. Оказывается, непреложные и простые истины писать вдвойне, нет, втройне, нет… Короче сложно… Даже сейчас, пытаюсь вытянуть из этого вечера все, что могу. Просто накипело… Вот и получается, дружок, что швыряюсь я в тебя накипью и грязью… Извини… Затяг… Хорошо… Хорошо, потому что временно: дальше отпустит и будет хуже. Потому, надо наслаждаться моментом… Не получается, да и не получится: это же просто дым, отрава для мозга. Хм… Дождь сейчас будет: все стало ватным, чувствуешь себя, как рыба в аквариуме… Пора домой.
Вот так финальчик, да? Нет, не хочу этого пафоса. Он никуда не денется, все еще мелькает в этих строчках, но я его не хочу. Потому, останусь я на крыльце. А дождя пусть не будет. Просто, сигарета закончилась, пора доставать другую и прощаться. Тебе я уже все рассказал, бумажное мое счастье. Пора тебе в мусорку. А я начну рассказ заново. Но не с тобой…