- О, вот эта вроде ничего кисо!
- Неее, ножки кривоваты.
- Дык, кривые ноги у женщины — функционально оправданы!
Комната взрывается веселым гоготом. Я чувствую тошноту — от выпитого, от повисшего табачного дыма, от этого похабного развлечения — просматривать и обсуждать фотографии девчонок на сайтах знакомств. Но что поделаешь. Они — мои друзья. И сегодня моя очередь принимать мальчишник. Поэтому вместе со всеми я пялюсь в монитор, прихлебывая пиво и смеясь в нужных местах.
Слайвер открывает очередную анкету. На фото — худенькая девушка в обтягивающих шортах несколько вульгарно выставляет попку. Длинные светлые волосы растрепаны ветром, загорелая кожа, чуть потрескавшиеся губы.
- Красивая...
- Что, нравится? А? Давай, напиши ей!
Я, кажется, заливаюсь краской.
- Да ну, брось.
Такие девушки — не для меня. Я не комплексую, просо здраво оцениваю свою внешность и свои возможности. Но если Слайверу что-то запало в голову — он не отстанет.
- Эй, рискни! Может, это твоя судьба, твоя большая и светлая любофффь.
- Хорош стебаться. Она ж красавица.
- А ты — красавЕц.
- Я обычный.
- Эх, Серега, ничего ты не понимаешь в жизни и в женщинах, - Слайв оборачивается ко мне с видом матерого эксперта и явным намерением научить жизни. Что ж, он действительно гуру. Все девчонки — хоть дурнушки, хоть красотки — сначала достаются ему, золотому мальчику. А потом, когда Слайвер наиграется, находят утешение на груди у кого-нибудь из наших. Такие дела.
- Красивые женщины, — продолжает лекцию Слайв, - всегда несчастнее простушек. Они одиноки. Потому что такие болваны, как ты, говорят: «Это не для меня». И вас, болванов, большинство. Напиши ей, и у тебя будет меньше соперников, чем если бы ты выбрал какую-нибудь страхолюдину.
Я отлично понимаю, что Слайвер стебется. Но что-то внутри свербит. Надежда? Конечно, мне хотелось бы гулять с такой красивой девушкой по улицам, целоваться с ней... Ну, или хотя бы переписываться. Вчитываюсь в анкету и понимаю, что все-таки пролетел.
- «Не подмигивай, если тебе нечего сказать. Можешь быть свободен, если ты озабоченный неудачник. Проходи мимо, если нет фото. Любителей одноразового секса просьба не беспокоить». Что-то непохоже, что она страдает от недостатка внимания.
- Это просто защита. Подсознательный страх или неумение создавать и поддерживать отношения. Видишь, как попку выставляет? На самом деле она явно не против секса, даже одноразового.
- Да ты просто Зигмунд Фрейд, спец по психоанализу, - острит кто-то под дружный хохот. Слайвер расстреливает остряка взглядом:
- Фрейд был ботаном и теоретиком. А дядя Слайвер — успешный практик. Так что, слушайте меня, детишки, и будет всем счастье. Счас мы Зесту найдем невесту.
Я пытаюсь помешать, но не слишком. В конце концов Слайв заводит анкету на мое имя.
- Куйбин Сергей, 23 года. Увлечения... Эй, Зест, ты у нас начитанный? Значит, увлекаешься литературой, музыкой, хм... программированием. Хочешь завести крепкие отношения. Фото... Нет, фото не надо.
- Написано, что без фото проходить мимо.
- Фигня. Без всякого фото она через месяц сама к тебе примчится на всех парусах с признаниями в вечной любви. Спорим?
- Спорим.
- На ящик пива.
Слайв, ухмыляясь, открыл окно мессаджа:
- «Привет. Ты очень красивая. Но заметно, что рядом с тобой нет людей, которые действительно тебя понимают. Которые видят не только твою красоту, но но и душу. С которыми ты можешь поделиться своими мечтами и мыслями». Вот так! Жди, Серега, улова.
***
Утро после попойки — что может быть отвратительней? Гулкая боль в башке, прокуренный воздух, пустые бутылки по углам. И тревожное ощущение, что вчера произошло что-то неправильное, нехорошее. Ох, ё! Эта анкета! Какая дурь. Впрочем, удалить ее с сайта — минутное дело.
Смотрю на часы и, предполагая, что Слайвер еще не проснулся, с некоторым злорадством набираю номер.
- Але? - голос раздражающе бодрый.
- Привет. Мы там вчера... Какой пароль?
- Эй, даже не думай. Иначе ты попал и на пиво, и на дружбу. Это благородное мужское пари.
- Да только сообщения посмотреть, - мямлю я.
- Точно?
Торможу всего на секунду, но, видимо, Слайвер не зря считает себя мастером психоанализа.
- Серега, давай так. Если нет сообщений — удаляй анкету. Но если есть — играем до конца. Договор?
«Проходи мимо, если нет фото», - вспомнил я. Шансов на ответ не много.
- Договор!
Оставаясь на связи, ввожу пароль. Ответила или нет? Черт, что за нервы, как на настоящем свидании? В профайле — пометка: «У вас 1 сообщение».
- Что, есть?
- Да.
- Йес! Клюнула! Читай!
- «Привет. Это что, так заметно?»
- Угу... Дай подумать. Пиши: «Не очень, просто знакомая ситуация. Думаю, ты чувствуешь себя одинокой среди людей».
- А откуда ты знаешь?
- Хохма в том, малыш Зестик, что это можно сказать о ком угодно. И при этом каждая девушка чувствует себя особенной. Поддерживай в ней это чувство, и она твоя. Будут еще письма — звони, без меня напортачишь, - гудки отбоя пошли такие же самодовольные, как голос Слайва.
***
Переписка с Лорой — девушкой в коротких шортах — завязалась стремительно. Каждый день я писал по десятку сообщений — в основном под диктовку Слайва, а получал еще больше. Встречаясь в кафе, у кого-нибудь на квартире или в онлайне, мы готовили стратегию.
- Поглаживания и интерес, поглаживания и интерес, - повторял Слайвер, - Хвали, поддерживай, сочувствуй. О себе минимум, для поддержания разговора. Твои реплики - «Как я тебя понимаю» и «Согласен с тобой» и «У меня так же». Остальное сама придумает. Главное — никакого нытья.
Через неделю мне был известен каждый день Лориной не слишком насыщенной жизни - проблемы в институте, ссоры с подругами, конфликты с матерью... «Преподы всегда докапываются до тех, кто отличается от других. Ты умная», - писал я. «Подругам нельзя полностью доверять, они завидуют», «Родители не понимают, что ты уже взрослая и самостоятельная» - Слайвер заранее вооружил меня подобными заготовками, будто знал, о чем пойдет речь. Знал он и о всех моих попытках «соскочить с проекта». Как только я подумывал рассказать Лоре о двойной игре или удалить профайл, Слайвер появлялся в эфире:
- Девушке нужен друг и поддержка. Ты не делаешь ничего плохого, не обламывай ее.
Но после душещипательных Лориных откровений о бывшем парне, Слайв вынес вердикт:
- Пора ее бросить.
Я оторопел:
- Как бросить? - Лорины наивные письма, ее доверчивость и откровенность, собственная роль утешителя — все это нравилось мне, стало привычным и в чем-то необходимым.
- Ненадолго, пусть поскучает.
***
Мы встретились в «WiFi — Мельнице», Слайв, как знамя победы, развернул ко мне ноутбук:
- Смотри!
- «Адония»... Что-то инфернальное.
- Балда, это косметика. Очень, кстати, навороченная — элитная и дорогая.
- Ну, мне-то откуда знать.
- Хочешь управлять миром женщин — изучай его. Сейчас мы твоей подруге подарок выбирать будем.
Краем глаза глянув на цены, я присвистнул:
- А не слишком ли?
- Не слишком. Косметика супер, но подарок будет с подколом, сыворотка от целлюлита.
- У Лоры нет целлюлита!
- Уймись, Ромео. Во-первых, у всех женщин есть целлюлит — реальный или воображаемый. Во-вторых, красотке полезно усомниться в силе своей красоты. Если она это стерпит — значит, попала. Ты ей важнее гордости и самооценки. Иди в он-лайн, скажи, что застрял с друзьями на даче. Возьми телефон и адрес для связи.
***
После моей «пропажи» Лорины письма стали нежнее, тревожнее и откровенней. То и дело сыпались СМС-ки: «Скучаю и целую», «Я соскучилась, ты где?» Заказанную Слайвом косметику доставили через пару дней. Втайне я надеялся, что Лора устроит мне разнос за оскорбительный намек, и Слайвер облажается. Но вышло иначе:
- Привет! Спасибо за подарок!
- Тебе понравилось?
- Да, очень, - вместо точки подпрыгивала восхищенная рожица.
Я вздохнул и ввел заготовленную фразу:
- Есть еще один сюрприз, заказал билеты. Буду у тебя в субботу.
В ответ строка рассыпалась алыми смайлами-поцелуями.
Билетов, конечно, никаких не было. Пари требовало, чтобы Лора приехала сама, и Слайвер настаивал на этой версии. Зато был приготовлен гипс и чьи-то рентгеновские снимки.
- И так, Зест, ты сломаешь ногу, - сообщил Слайвер, гордо потрясая добытыми снимками.
- Ну нафига это вранье? Давай я съезжу к ней, не проблема.
- Проблема. Кто первый побежит, тот и будет всю жизнь бегать. А ложь — главное женское оружие, не стесняйся обернуть его против врага.
- Она мне не враг.
- Наивняк. Сколько уже не писал?
- Часа три, как ты сказал.
- Давай, пора сообщить о несчастном случае. Кинь СМС-кой: «Солнышко, я сломал ногу».
***
Декорации Слайв подготовил по первому классу. Наложил гипс, притащил откуда-то пару костылей, разбросал по квартире полупустые пачки пенталгина.
- Квартиру не убирай, ты инвалид. И помни, что тебе больно.
Но все-таки, когда он уехал за Лорой на вокзал, я поковылял к раковине отмывать засохшие тарелки. Сидеть без действия было невозможно. Я думал, что Лора сразу узнает в Слайвере автора писем, что с него самого станется рассказать ей все ради смеха и увезти девушку к себе домой. Боялся этого и немного хотел. В конце концов, она действительно едет не ко мне, а к совершенно другому человеку — внимательному, понимающему, разделяющему ее тревоги и интересы. Но разве я не такой? Такой, просто не сумел бы этого показать...
Звонок застал врасплох. Громыхая и спотыкаясь, допрыгал до двери, запутался в оборотах замка.
- Привет.
Маленькая худенькая девочка, светлые, будто все еще растрепанные ветром волосы, обкусанные губы, тревожный изучающий взгляд. Вовсе не такая самонадеянная красавица, как на фотографии. А моей фотки она, кстати, так и не увидела. Я развел руками:
- Вот, посуду пытался помыть.
Слайв глупо заржал:
- Ну, теперь у тебя для этих дел есть женщина. Наслаждайтесь друг другом.
***
Ранний звонок, восемь часов утра. Едва продираю глаза:
- Слайв, все-таки ты скотина.
- Гы. Ну, что, продул пиво?
Я обернулся. Во сне Лора дышит так тихо и так доверчиво. Девушка, которую я обманул. Которая приехала за тысячу километров к человеку, которого совсем не знает. Которого даже я не знаю. Смогу ли я ради нее измениться и стать тем, кого она выдумала из строчек и букв? Я постараюсь, Лора, очень постараюсь.
- Продул.