Кровавые закаты играют невпопад
Священник молвит речь
Звучит стальной набат.
Звонят колокола, на небе - божий меч,
Но мы последний миг паденья отсрочим до утра.
Возьмём свои кресты
И ринемся обратно
Туда, где чистые мечты,
Уходят безвозвартно,
Туда, где рос волшебный лес,
Весь состоящий из чудес.
Отбросим перья, господа,
Довольно смерть свою писать,
Прольём чернила под кровать
И полетим назад.
Быть может кто-нибудь из нас
Окажется в стране,
Где будет лучше чем сейчас -
На нашей стороне.