Северный неуютный вокзал заполнили сотни людей. Мужики в дешёвой потрепанной одежде собрались на Землю после очередной вахты.
Ни одного светлого взгляда, ни одной улыбки, ни одного доброго слова.
Большинство пьют пиво, кто не пьёт, тот закодирован.
Я обвожу их взглядом, мне хочется найти среди них не такого как все, но они – серая безликая масса.
Вахтовики не глядят по сторонам. Им кажется, что они другие, чем отупевший пьяный сосед рядом. Они боятся себе признаться, что они точно такие же.
Северные работяги, не сумевшие пристроиться у себя дома, едут сюда, на край Земли, за деньгами и удачей, но денег с каждым годом привозят всё меньше. Как глупые воробьи набрасываются на новость, что в соседней вахте заработки больше. Только эти слухи ещё способны хотя бы на секунду их заинтересовать. И всё, опять мёртвые, потухшие взгляды.
Но это миф, что где-то платят больше, сейчас везде вахтовики получают мало. Если не доволен, то уходи. На твоё место огромная очередь желающих обогатиться.
У них нет счастья, оно растаяло в далёких детских снах, скрылось за розовой дымкой бестолково растраченной юности, а может оно изувечилось в буйную молодость, когда жизнь представлялась огромной книгой, где можно совершать любые ошибки (разве трудно их потом вырвать из своей жизни)? Но ошибки почему-то накладывались одна на одну, и уже нет грани между хорошим и плохим, вся жизнь превратилась в один пьяный кошмар, который хочется навсегда вырвать из своего сердца. С тоской замечают, что уже заканчиваются страницы, а в жизни так ничего светлого и не написано. И тогда с глупой надеждой мечтают, что вот была бы ещё одна жизнь, тогда бы получилось заполнить её событиями, которые хочется вспоминать…
Куда они едут? Кто их ждёт?
Семьи давно поставили на них, законченных неудачников, крест. Лишь собираясь здесь на вокзале огромной безликой массой, они чувствуют свою силу.
Наконец, подают поезд, и вся убогая серость, громко рыгая, молча устремляется по вагоном.
Им не о чем говорить. Они как книги, в которых забыли вложить содержание. За свою пустую жизнь вахтовики несколько раз обогнули земной шар, но ничего не заметили. Им нечего рассказать, все прошло мимо них: они смотрели, но не видели; слушали, но не слышали.
И это тоже называется жизнью?!
Этим людям на юбилее будут говорить красивые речи, хитря и лукавя, а они даже не поймут, что эти слова предназначены не им, а тем далёким и чистым, кем бы они могли стать, если бы не побоялись прожить свою жизнь, а не жизнь пыльных чемоданов.