Голос бился тенями по стенам, шарахался, ища выход и долетал до кухни совсем слабым. Да изначально был не силён - женский писк "Где ты?" хрипло со сна. Я ответил, почти не отвлекаясь. Успокоил.
- Поспи еще пятнадцать минут, потом будет омлет с кофе!
Из комнаты сразу выползла сопящая тишина, предваряемая скрипом подушек дивана и шуршанием одеяла, превращённого в кокон.
Моя задача проста и исполнима руками, которые знают всё сами. Пять яиц, три ложки муки. Где молоко? Есть. Взбить и тщательно размешать. Вылить на сковороду, на которой уже шипит масло. Закрыть крышкой. Сначала белая масса исходит пузырьками, потом начинает подниматься под стеклянной крышкой. Самое важное - правильно перевернуть. Подцепляю зажаренный бортик лопаткой и рывком сковородки подкидываю весь блин. Получилось. Под крышкой опять набухает нечто, чарующее своей активностью. Но теперь сверху - аппетитная корочка, присыпанная мелко нарезанным зелёным луком. Кофе томится в турке, я не выпускаю его на волю и усмехаюсь своему садизму. Всё готово. На тарелке омлет истекает кусочком масла, тающего на горячем, в кофе исходит дымком корица и темьян. Заношу поднос в сонное царство комнаты, ставлю на столик со свечой, зажженной мною полчаса тому и бережно распутываю кокон. Сонные и жадные руки тянут меня к себе.. Завтрак прийдётся есть в обед..