В поисках счастья теряются дороги назад. Мы проходим путь, который приводит нас или в пентхауз на стрит или в забегаловку, что напротив дома. Шагая вдоль мимолетных лиц с их надеждами, игнорируя их веру, вдруг уткнешься в столб справедливости. Уткнешься и, закрыв глаза, спросишь "А где же ты была?" И не услышав ответа, будешь биться об него, и рвать волосы, и причитать "Как мир несправедлив". А был ли ты праведником? Не ты ли пинал правду, когда ложь тебя убеждала? Не ты ли орал, когда другие молчали? И по делу молчали. Но ты уверенно продирался сквозь толпу на трибуну жизни. Ты хотел быть там. Ты возжелал упиться кровью чистой жизни. Напился и опьянел. Пел песни и материл святых. Знал веру, но принимал измену. Изварачивая душу, обнажал ее и насиловал. И где те, кто был рядом? Может, пройдешься и увидишь их голые тела? Развешенные тобой на твоих столбах справедливости? За мысли свободные. За улыбки счастливые. Ты чувствуешь вину. Ты сворачиваешься как змей. Боишься? Бойся. Ибо этот столб. Твой столб справедливости!